Hay gente que es artista sin tener conciencia de serlo. Entonces sueña como artista, vive su arte y su vida es un arte.
Es gente que anda por ahi, sin pensar en la tierra ni en el cielo y que actua en armonia con algo que la sociedad no quiere que exista y por ello se confabula para abortarlo, o destruirlo.
Es una armonia que se establece con lo desconocido, por lo perverso, con lo reprimido, con la ansiedad de lo divino y con el deseo de matar, que es igualmente necesario. Esa armonía los hace artistas, y no tienen conciencia de serlo. Si tuvieran conciencia, quizas todos los prejuicios que existen sobre el significado que socialmente tiene “ser artista” harian que su accion vital se desvirtuara.
Son inocentes. ¿Los hay? Sí, los he encontrado. Estan en los loqueros, a veces debajo del agua, o en un bodegon. Me tope con una artista parecia una piedra de oro tirada en la montaña.
Hablando horas y horas con esa vieja mapuche supe que ella era la vida y era el arte. Me dijo que antes de hablar conmigo iba a soñar conmigo, que en el sueño descubriria si yo era o no una persona de confianza. Tuve la suerte que al otro dia me hablara y pude entender la lengua del viento. Ella encarnaba todo lo que yo habia puesto en la utopia del arte. Ella era la poesia, mientras tomabamos cafe, me acariciaba la mano y escuchabamos al viento.Cuando esos autenticos artistas toman conciencia de lo que son, racionalizando lo que son, esa conciencia los “ensucia” y dejan de ser lo que eran en el mismo momento en que lo descubren. El espejo se rompe en mil pedazos.Hay tambien gente que tienen conciencia de lo que es el arte, a partir de la reflexion sobre lo que estan creando. Y aqui surge otra vez la division.Estan quienes actuan de artistas, impostan de artistas y a partir de la cristalizacion de la pose y del rol pervierten y depravan el verdadero sentir del artista. Cuanto mas crece el reconocimiento social mas pronto se convierten en la mascara, en la payasada de aquello que, como hombres, alguna vez fueron.
Hay otros, los hay, los hay, que sufren con el peso de esa conciencia y pese a todo intentan mantenerse limpios, lo limpio que se puede ser en la gran cloaca. La pregunta que se hace esa clase de artistas es: ¿Estoy vivo o estoy muerto?
Yo creo que se responden, con vomitos y balbuceos.
Creo que el artista de esta raza sabe que esta muerto, condenadamente muerto, y tiene miedo de estar muerto y por eso hace arte.
Para escapar de su muerte...
