Estamos en esta ciudad sin piel
Ahogándonos en nosotros mismos
Dejando ir lo que nos sobra
Tomando lo que otros dejan ir
Estamos en esta ciudad sin voz

Gritando notas desconocidas
Muriendo por vernos al espejo
Sin estar con la suerte torcida
Nos vemos desde afuera
Sin saber que es lo que pasa
Cuando la cama no es lo importante
Cuando lo que arden son las almas

Estamos en esta ciudad dormida
Hiriendo con mentiras los labios
Que bañan con besos las heridas
De todas las muertes que he pasado
Estamos en esta ciudad sin luz
Nadando en lo desconocido
Respirando solo algun viejo blues
Añorando lo que hemos perdido

(Es AsiNo hay nada masNo queda masQue las miradas y los espejos)

¿Dónde vas a esperar
mientras vengo zumbando
con la voz
de un pájaro invisible?

¿dónde vas a aguardar
cuando venga cantando
este amor
de pájaro invisible?

Me duele tu nombre en todo el cuerpo!!
Me duele tu nombre en la oscuridad!!

(A veces pienso que mi rostro es inversamente proporcional a los espejos; mientras mas me miro, menos me conozco.)

EN SUMA; TODO ES REGRESO...

En el océano de esas noches
me detuve con mis signos, dispersándome
de aquellas colinas que han dejado de ser
(ahora deben estar pobladas de tejados rojos),
de la nieve sobre la soledad de los domingos,
de esa agua helada que nos ha rodeado siempre
y del fuego, que nos separaba del invierno.

Un tiempo definitivamente transcurrido y olvidado
por esa decisiónde esconderse cerca de este otro lado del mar.
Ahora era tu voz grave
como madera resonando levemente tocada,
tenazmente alejados de lo que no fuera ese secreto,
dispuestos a dejar atrás lo que nos había afrentado,
a rehacerlo todo en esa casa perdida bajo el cielo
en una alianza de pronto despertada.

El silencio también era un silencio lleno de voces
que con el sueño llegaba
copado con los sonidos ocultos de la noche y la tierra.

Sin duda eras un horizonte ausente
blanca y dormida,
la que no me oye en su humedad salobre
pero en un gesto repentino me acerca,
más que la espuma preparándose desde lejos
distante de tus ojos obscurecidos por la tarde.

Eras mucho más que el frío aire de la madrugada
que nunca logró penetrar en ese pequeño escondite cerca del mar.

ROLANDO CÁRDENAS

Y de peces...

Y de moscas....

Y de moscas.... Moscas............MOSCAS!!!

Que se juntan en el espacio para formar la palabra: "YO"

Y de ratas......... Ratas..............RATAS!!!

Que se devoran un pastel llamado "AMOR"

Busqueda...

A veces es bueno abandonarse al propio olvido
como si el saber sonreír fuera más fácil que morder una fruta.
Ir por las calles perfectamente solo, sin más compañía que nuestra cotidiana tristeza y nuestros pasos, amando una vez más la sencillez del aire de la manera como se recuerda la infancia, o ese otro tiempo pulverizado cuando se buscaban las primeras estrellas en las charcas.
Es bueno sentarse entre amigos y vasos a observar como todos abandonan algo suyo en la música que los impulsa y transforma en seres sin huesos, mientras la noche trepa por los muros buscando también dónde esconder su espera, y después salir hacia el alba con un poco más para alimentar futuras soledades.
Es bueno comprender que estamos hechos de recuerdos, un poco de tiempo que crece sin escucharnos y de muchas cosas que no comprendemos.
A veces es bueno detenerse a contemplar la hoja que cae cuando la palabra prima verano es lo que nosotros quisiéramos que sea.

La prisión del tiempo...

Algunos encontraron un muro en el camino y se evadieron fijando la mirada en lo andado. Otros se encontraran con el muro de un pasado calcinado y miraran hacia el horizonte esperanzador.

Yo, vivo sin futuro ni pasado, sin recuerdos ni esperanza. Sintiendo el corazón aprisonado entre murallas. Escuchando el goteo constante de la sangre sobre este suelo negro y el ruido del mover de las agujas del reloj que solo marcan tiempo. Solo eso me pertenece, solo tiempo. Tiempo efímero cambiante. Y efímera mi vida: renacer a cada momento y morir al siguiente instante. Solo eso, solo muerte. Y no hay peor dolor que este, pues solo el presente muere.

Ritual...

Saltas de la cama, te desnudas, te duchas, te afeitas, te vistes, te tomas algo mientras acudes al noticiario para contemplar el macabro parte de los muertos del día anterior y, finalmente, sales de casa.
Y otro día, cada día, igual. El mismo ritual, la misma rutina. Cada gesto automatizado al milímetro para que no quede siquiera un recoveco para el pensamiento.

Y hoy, por fin, de tanto que perfeccionaste tu vida, dejaste de ser hombre.

Partida...

Habia sido una partida muy reñida.
El ajedrez, tenia esas luchas calmadas e interminables.
El Rey blanco y la Dama negra, tenian tiempo sin verse.
Cada movimiento la acercaba a el, y ella tenia listo su discurso.
Sabia que seria un cruce breve asi que tenia todo muy bien pensado........
Al cruzarse, dejo caer en la casilla de en medio,
una apretada misiva que rezaba:

Mi rey:

Tengo el hueco, donde faltan sus manos.
He fabricado un relicario,
Con el guiño esquivo de su pelo.
Dentro de mi brujula,
Escondi su cuello.
Entre mis enaguas...
Reservo, mis ansias de hallarlo.
Su boca inquisidora, los silencios aterciopelados y las charlas ilimitadas.
Solo queria informarselo.
Suya..... desde siempre.... la dama negra


LA PARTIDA TERMINO EN TABLAS......(creo)...............

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Efecto Mariposa...

Hacia tiempo de haberle perdido y ahora tenia la seguridad de no volver a encontrala jamas.
el juraba que habian pasado ya 7 años pero alguien le hizo ver que eran menos. Alguien le habia hecho entender que se habia generado una fantasia dolorosa en donde el era el centro del universo.

Un universo negro y triste...

Cadaver exquisito (Parte 9)

Imagenes recurrentes, agolpadas todas en mi cabeza como en una olla de presión.
De veces un mucho de licor, una mujer desnuda en la cama y algunos cigarrillos tranquilizaban mi conciencia. Pero al final era la misma cosa siempre.

Busqueda, algidez, frio...

Al borde de cualquier abismo o tumba se estaria mejor.

Ella. (Nunca lo supe bien) Estaba mejor sin mi, Al menos eso preferia creer para saberme libre de no regresar nunca. Ni siquiera muerto. Aunque ahora creo que la muerte mas bien es la ausencia de quienes queremos. Diria tambien entonces que el muerto era yo.
Por eso decidí escapar de ahí. Ninguna promesa de olvido era mas grande que la distancia y la distancia quedaba hecha por mi.

Un traje a la medida de mi duelo...

He ahi entonces que estabamos mi muerte, mi ausencia y mi olvido todos vistiendo el mismo arrugado traje azul al mismo tiempo. Compartiendo el mismo cuerpo avejentado y sucio al cual le llamaba yo mismo y del cual no escapaba nunca.

Nunca supe a quien pertenecian estas memorias no recuerdo si quiza era yo mismo escapando del mundo al cual le llamaba vida propia o si era yo mismo robandome la vida a alguien mas.

Continua Alma Roja...

Un minuto de silencio...

INTENTAR

INTENTAR ESCRIBIR SOBRE TI

ES INMOLARSE EN UN PAPEL,

ES SANGRAR VERSOS

POR TUS HERIDAS,

ES DESNUDARSE

DE ÓRGANOS VITALES

Y VESTIRME

DE TUS FIBRAS,

ES UNA LLUVIA ATROZ

DE IMPRECISA MELANCOLÍA.

INTENTAR CAPTAR TU NOMBRE

EN UN ÚNICO FOLIO

ES ATENTAR CONTRA LAS INDECISAS

ECUACIONESDE LA BELDAD,

PORQUE TUS OJOS

SON LÁGRIMAS DE PANTANOS,

PORQUE TU VIENTRE

ES EL ORFANATO DE MIS MORTAJAS,

PORQUE TU SAGRADA SONRISA

ES UN INDESCRIPTIBLE

MILAGRO BLASFEMO,

PORQUE TU INCANDESCENTE PIEL

PRENDE LA CELULOSA

DE MI FALLIDA MATEMÁTICA.

INTENTAR QUERERTE

UN POCO MENOS

ES UN SUICIDIO COLECTIVO

DE LUCIÉRNAGAS,

PORQUE TIENES UNA PENSIÓN

EN MIS VENAS,

PORQUE ERES

LA QUERIDA POLUCIÓN

DE MIS BRONQUIOS,

PORQUE HACES BROTAR

PÉTALOS DE MI AORTA,

PORQUE ME LAVAS LA FRENTE

DE INNOBLES PARÁSITOS

CON LOS IGNOTOS VENENOS

DE TU IMPREVISIBLE TERNURA…

INTENTAR SACARTE DE MÍSERÍA

COMO EXTIRPARSE

LOS PULMONES DE CUAJO…

NUNCA NADIE PUDO

ARRANCARLAS EXTREMIDADES

AL SOL DE JULIO.

¡Ah, los blogs!.... ¡Ah, el blog!

• ...el blog como ejercicio de libertad
• ...el blog como forma de conocimiento y espionaje.
• ...el blog como residuo de la realidad.
• ...el blog como vulgaridad hipócrita.
• ...el blog como jeroglífico social.
• ...el blog como reflejo gótico y fantasmal de sus autores.
• ...el blog como antinomio de la posmodernidad globalizada.
• ...el blog como anfetamina (speed)
• ...el blog como obscenidad de un mundo demasiado real
• ...el blog como lustre aceitoso de la diversidad absoluta. >

No esperes encontrar aqui algo que no quisieras perder...

Imaculada Decepcion...

"Ya el beso puede ser calificado de acto perverso, pues consiste en la unión de dos zonas bucales erógenas y no en la de los órganos sexuales opuestos. Sin embargo, no se le ha ocurrido aún a nadie condenarlo como una perversión y es incluso tolerado en la escena a título de velada expresión del acto sexual, a pesar de que al alcanzar una alta intensidad puede provocar -y provoca realmente, en muchas ocasiones- el orgasmo y la emisión de esperma, quedando así transformado en un completo acto perverso".

Sigmund Freud: Desarrollo de la Libido y Organizaciones Sexuales.

Mil...

Mil formas de amanecer tiene el volcán de la memoria

Mil posibilidades de ahondar en nuestras entrañas

Mil maneras de apreciar la luz que proyectas

Mil roces de lengua sobre la curvatura prohibida

Mil percepciones sobrenaturales.

Mil fragmentos de hielo derramados sobre el aire

Mil siglos de retardo entre electricidad y perversión

Mil orgasmos floreciendo al ritmo de una guitarra

Mil palabras en contrapunto con la acción

Mil terremotos de alegría borracha.

Mil sorbos al manantial de tus ojos claros

Mil azotes daré a tu culito ausente de sodomía

Mil llamadas de teléfono al amanecer

Mil charlas interrumpidas por ventanas metálicas

Mil preguntas sin respuesta.

Mil lamentos de impotencia y luz

Mil veces desearé tu cuerpo envenenado

Mil veces follaremos a los que recelan muriendo

Mil formas de vida somos en la hora cero.

IMAGEN

En mi estanque interior,

tu imagen no se borra.

Tu propio viento a veces,

riza el agua

y son también hojas tuyas

las que caen,

pero tus ojos nunca se deforman.

Es posible que ya nada suceda

entre nosotros.

Ahora, la tarde entera

en el estanque,

huye una gaviota

hacia otros mares y es tu sonrisa

la que parte y es tu mirada

la que parte,

pero tus ojos nunca se deforman.

ELLA NO

Ella no duerme más

en las torres de niebla

dispone las llaves

de la presencia y el insomnio

sobre los campos largos

de golondrinas muertas

recobra el asombro

de su primer mutismo

en el alba marina

con su rostro ajado por el viento

mira perderse la espalda del que huye

en lo alto del día

escribe el nombre de los otros

ella no duerme más

en su tiempo de arena

una voz le grita desde las colinas.

TOCAN EN MÍ, GOLPEAN...

Tocan en mí golpean.

Alguien del otro lado quiere

abrirme en dos como una puerta,

entrar, nacer, pasar,

buscar a una mujer, recoger algo,

huir de Dios,

asilarse en el mundo.

Alguien, del otro lado, me sacude

con terror, con prisa y humildad y urgencia.

Quizás un niño muerto perseguido

o un ángel comunista o un pobre diablo,

o un dios indio que nunca pudo aprender latín,

o un dios griego humillado, afeado, perdonado,

o yo mismo quizás, quizás yo mismo, el yo que siempre

sospeché me habían robado y escondido.

Alguien, en todo caso, caído en la desgracia,

con pánico en lo abierto, me golpea,

toca en mi corazón, se agarra en mis huesos,

me sacude,

me llora, me suplica que le abra…

Todo cesa de pronto. De pronto ya no hay nada.

De pronto estoy tranquilo. Lo han hallado supongo.

Y en el silencio y en la paz que quedo

sólo se siente un suave viento indiferente,

una pequeña nada fría, sonreída y tonta

y un raro escalofrío que también se va.

noche es dolor y whisky

humo

como si los párpados sólo quisieran cerrarse

como si el asfalto gotearan lágrimas

una fuga de sonidos, un latir acompasado

¡rápido!

un momento de calma

sólo un momento

por favorsomos nada más que fugas

en mitad de nadasomos o creemos que somos?

encender otro cigarrillo y aspirar su humo

morir olvidado en una pira de residuos.

inspirar,

expirar,

existir,

olvidar...

Tu grito es mi silencio...

Tu grito es mi silencio
cuando todo es confuso
cuando los pájaros cantan el sonido de la muerte
cuando ella nos atrapa con sus insistentes manos
de nada.

Tu cuerpo es posibilidad de huida
carreteras secundarias de dolor y olvido.

De dolor es tu respiración y tu ausencia.

El único sentido cuando ya no hay sentidos.
El último recuerdo cuando ya no hay nada.

Habemus Papam...

Cuando ayer se eligió a Joseph Ratzinger, Benedicto XVI, que ha sido el guardián de la ortodoxia católica durante 23 años, en los que ha condenado al ostracismo a más de un centenar de teólogos, millones de católicos celebraban alborozados la asunción del nuevo papa, existen otros millones que querían a un sucesor de Juan Pablo II que sintonizara con los problemas contemporáneos que el Papa polaco dejó sin solución.
Mientras tanto Otros Viajes salió a las calles para requerir la opinión de los habitantes de esta apartada y distante región del planeta en donde conviven un 62% de católicos, 20% de evangélicos, y un 18% que no creen ni en ellos mismos.
Este ha sido nuestro sondeo:

"Es una gran noticia, con el nuevo Papa se acabarán los curas comunistas".
Gumercindo Menares, cabo.

"Se parece a mi tío Facundo, que en paz descanse".
Carmen A. Garrón, Teibolera.

"¿Papa, qué papa? ¿Subió de nuevo el precio de la papa?"
Dr. Victor Oyye, otorrino laringólogo.

"Hubiera preferido a un Papa de Puerto Natales".
Natalia Dorotea Natales, dueña de casa.

"Es la nueva imagen de Cristo en la tierra".
Genaro Vistaverde, fotógrafo.

"¿Papa nuevo? ¿De qué color es el nuevo Papa?"
Amaranto Blanco, ferretero.

"¿Ratzinger? ¿En qué equipo juega? ¿Es el Holandés que estaba en el Barça?".
Honorino Cremaschi, ex futbolista.

"¡Que cagada! Yo quería que gane Bergoglio (cardenal argentino) por obra y gracia de la mano de Dios y que asuma con el nombre de Diego Primero".
Miguelito Cáceres, argentino hincha de Lanús de paso por nuestra ciudad.

"No me importa quién salió, igual tengo que seguir trabajando".
Lorenza Barría, empleada de una casa fúnebre.

"Interesante elección; a través de un proyecto Fondart traeremos al poeta Ratzinger a Punta Arenas".
Neftalí Nemesio Mayorga, poeta puntarenense de visita en casa de su amante.

"¿Y usted que se ha creído que yo estoy para contestar cualquier cosa? ¿Por qué mejor no se va a trabajar y así no anda molestando a la gente decente como una? Y por último, acá no se arrienda ninguna pieza".
Eduviges Montaña Vda. de Linford, pensionada.

"Es una gran alegria para el mundo catolico ber intalado en el trono de san pedro a el cardenal ratszinjer, el mundo selebra alborosado el adbenimiento de tan dilexto Papa".
Juan Pablo Maldonado, encargado cultural.

"Para mí esa no es noticia, noticia sería que bajara el precio de la cajita de litro y medio".
Rosendo Silva, que vive acá a la vuelta.

"¿Cómo dice qué se llama, Ratzinger? ¿Es algo de Singer ese de las máquinas de coser?"
Fidelia Duncan Miranda, costurera.

"EsoestabatodoarregladoigualquelaeleccióndeloscuartosmediosendondesalióvencedorJonathanMansillaytodosreclamamosperononoshicieroncaso".
Macarena Cárdenas, alumna de cuarto medio del Liceo Gabriela Mistral.

"Se va acabar el mundo, porque San Malaquías dice, que el último papa llegará de un país en donde cuentan chistes horribles, toman cerveza y comen salchichas con chucrut".

Spiro Muñoz Margoni, enfermero.

"Yo no creo en papas, pero que los hay los hay".
Nepomuceno Alcántara, campesino.

"El papa es igual que uno nomás, no sé por qué le dan tantas vueltas al asunto, o acaso el papa no es igual que uno ¿nomás?".
Alfonso Trueba, taxista.

"Papas eran los de antes".
Teodobaldo Clavijo Montenegro, peluquero.

"Yo pensaba que iba a salir el obispo Tomas González, ¿Qué? ¿No podía participar? ¿Por qué no era Cardenal? ¿Y eso qué importa?".
Lorenzo Contreras, contramaestre.

"Evidentemente la curia romana eligió al mejor hombre que ameritaba ocupar tan alto cargo, desde donde velará por los sacrosantos evangelios y las enseñanzas de nuestra querida madre la iglesia".
Teófilo Cruz Iglesias, laico.

"A mi me gustaba el negrito".
Maribel Coñoecar, peluquera.

"Pa' mí que tendría que haber elecciones cada 6 años para elegir papa y tambien cada 6 años pa' elegirse al presidente de la Fifa".
Rodolfo Nassur, aficionado deportivo.

"El Papa es el opio del pueblo".
Jacinto Rojo, zapatero.

"El Papa es el faro que nos ilumina"
Pedro Zegón, marino mercante

"Cuando sonó la campana y desde la esquina tiraron la toalla -perdón- salía humo blanco; me di cuanta que tendríamos un nuevo campeón -perdón- un nuevo papa".
Manuel "Cloroformo" Andrade, ex boxeador.

"El nuevo Papa tiene una gran carga sobre sus hombros y un gran camino por recorrer".
Leopoldo Rueda, camionero y filósofo.

Sólo soy noche;
Tú eres luna en forma de cimitarra.
Y una calle desierta que oculta orgías de gatos.
Sólo eres duda, la ausencia presente en mi sueño,
Un viaje compartido por la acelerada senda del olvido.

Busquemos el contacto.

Eres reflejo y luz.
Eres la perdición del laberinto sin salida.
Eres percepción, sensibilidad y sonido.
Eres la lluvia sobre mi lápida.
Soy acero y bosque en llamas.
Soy un volumen de carne que atraviesa.
Soy respiración, calma y locura.
Soy un desierto que fecundar.

Evitemos las palabras.

Mi acometida aguarda tu dilatado vacío.
Tu marea de flujo crece cuando la distancia se acorta.
Tu calor es mi perdición, mi energía, mi sentido.
Mi cuerpo es tu entrega, tu dolor, tu risa.
Sólo somos precipitados estertores, un aire con olor a primavera.
Sólo somos mi semen sobre tu carne.
Tu grito sobre mi grito.

Todo y nada,

Solo un viaje que comienza...

POSTAL DE INVIERNO

El hombre lee un poema de Vretakos: "Se parecen mis versos al contacto dorado del sol sobre la nieve". Recuerda una tarde de invierno en el sur. Las calles nevadas, los sueños limpios, la esperanza intacta. Desea volver a las mañanas de su infancia y se ve camino a la escuela, rompiendo con sus pisadas la paz de la nieve acumulada en las veredas. Hace muchos años que no ve nevar. ¿Lo hice alguna vez o solo fue un sueño?, se pregunta el hombre mientras lee un poema de Vretakos.

GATO

El gato me observa desde su rebeldía azul. Suave, arisco, como el enigma de la palabra libertad. Adormilado en sus recuerdos, él entiende mis dolores cotidianos, la pequeña muerte que me acompaña cuando cada mañana abro la puerta de mi casa y me clausuro.

Otros viajes...

A VECES EL PASADO LE DA LA MANO AL PRESENTE,
Y ES UNA MANO FRIA,
CUANDO LOS SIERVOS ACLAMAN A SUS LIDERES,
CUANDO SOLO QUEDAN REBAÑOS DE FANATICOS,
CAMADAS DE BUITRES.
A VECES EL PASADO NOS ASALTA CON UN GOLPE SECO DE REALIDAD.
ES HORA DE LIMPIAR LA CIUDAD QUE NOS PERTENECE...

PORQUE NUESTRO LADO MÁS CRUEL ESTA AL ACECHO,
PORQUE YA ES HORA DE OLVIDAR A LOS MUERTOS.

Quiero...


Quiero follarme el cielo.
Quiero eyacular mi odio.
Quiero abrir la garganta del Creador.
Quiero nacer abortado.
Quiero ser quien se ría de la Entropía.
Quiero cabalgar un quark.




Levantate a las 6, trabaja, fuma, bebe cafe, satura tus arterias, libera radicales libres, oxida tus celulas, dispara la apoptosis, deja que los oncogenes rian en sus conclaves organicos, que tu tranquilidad dependa de unos analisis impersonales y rutinarios realizados por operarios humanos, con sus problemas humanos y sus vidas ajenas a la tuya, que las palabras fatidicas caigan como losas ciclopeas sobre tu hundida moral despertandote del sueño esclavo que te tenia abotargado.

"Tumor" "maligno" "metástasis" "quimioterapia"

No tenias motivos para seguir viviendo, no estas enamorado, no te gusta tu trabajo, tus aficiones ya no te llenan. Pero no quieres morir, ¿verdad?Ponte a recordar que es lo que merece la pena realmente. Son pocas cosas, es mas el gritar borracho desnudo mirando a la luna con su sonrisa furcia que el sacarte una carrera. Es mas el escribir un poema absurdo adolescente que el conseguir el primer trabajo.
Aquellos sueños que te dio por escribir que el verte capaz de comprar un coche.
El primer beso con Ella, furtivo, que cuando la rutina era cuanto sostenia vuestra relacion y vuestras vidas.
Deja que el cancer te coma entero. Que la metastasis toque y devore tu reproductor de mp3, tu coche, tu pantalla plana, tu home cinema, todo.

Qué mierda importa.

Quiero arder en la nieve entre estertores azules y danzar en hogueras atemporales con aborigenes embriagados.

Quiero gritar mil nombres de mujer al aire y recoger una lluvia de embriones con espina bifida.

Quiero tener mi propia sucursal de Falsedad e Hipocresia con credito ilimitado por Antiguedad.

Quiero masticar un humo tan espeso que mis pulmones se colapsen con el sonido de una flatulencia liquida

Otro dia hablare de comics, lo juro...

El Sueño de un Orgasmo...

Voy a acariciarte, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.

Observo tu cuerpo relajado, ausente y calido. Admiro
las lineas que me enloquecen, que te dibujan como
parte de mi exitacion. La habitacion en silencio nos
Protege de los demas.

Te deseo, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.

Tu torax se mueve a un ritmo lento de calma y olvido.
Sonrio al vaiven de tu carne mientras la tarde flota
por los espacios de tu interior. La ciudad borracha se
difumina en la distancia.

Te quiero, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.

Aproximo la palma de mi mano derecha a la superficie
de tu nalga izquierda, pero no la toco. Tan solo dejo
que mi calor se vuelque en tu calor. Que el sol que me
enciende se insinue ante tu morbida luna.

Te adoro, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.

Siento como la sangre se distribuye por mi sexo
cuando, al fin, rozo tu piel ausente y cercana a la vez.
Desplazo mi tacto por tu cuerpo entregado a la
velocidad de un milimetro por segundo. Ahora solo nos
anima la inercia de los sentidos.

Te acaricio, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.

Masturbo tu presencia mientras masturbo la mia. Unos
dedos descubren tu cuerpo, otros mi pene. Las manos
sobre tu sexo y mi locura a un tiempo. La tierra
detenida y precipitada durante un momento.

Me corro, pero aun no lo sabes.

Por que duermes el sueño de un orgasmo.

Bajo sospecha...

Con todo mi amor a Caro.

Ya pensaba yo que eso de las media naranjas era un mito sentimentaloide y cursilista.

Asi como algo que quiza hasta cierto punto era inadecuado.
Consideraba que el hombre iba a su encuentro con la mujer solamente a medias, sin que uno sepa nada del otro.

(Quiza esto tambien sea parte de la magia ahora lo pienso bien.)
Solos los dos, creyendo, pensando que ahi encontraria todo aquello que el no tenia.

Continuando con la vaciedad en el alma y el peligro a vivir el resto de la vida acompañado y a la vez solo.

Con un extraño al lado.
En eterno viaje en desbadada hacia la nada...
Asi era mi idea y de pronto! te conoci.

La idea se trasfiguro de una tragedia a un riesgo hermoso.
Busque refugio en tu piel desde el principio, lo recuerdo bien.
Provocando que algo se encendiera en mi. Asi de pronto!!
Es una emocion parecida a ver la mañana luminosa, horas despues de una noche larga y con frio.
Quieres salir, calentarte con el sol y agradecer a los dioses haber sobrevivido la noche.
Ahora me imagino de viejo contigo al lado tomando tu mano y calentandonos al sol mientras hablamos de los nietos y de lo bello que es haber podido vivir juntos.
Asi miro el mundo ahora y hare lo necesario para alcanzar ese sueño.

Nunca lo supe bien; Pero creo que a eso le llaman esperanza...