Quien siempre te desea?
Solo quien te considera como presa
para quien eres solo un alimento
quien siempre esta anciosa de verte?
Acaso la serpiente?
Y tu, el que rechaza la sobrieded
el que solo puede ver en la oscuridad
buscas veneno para no estar conciente
y quien la guarda sin desperdiciar?
Acaso la serpiente?
Y aunque queda tan poco de tu cuerpo
que has sacrificado un bocado a la vez
otra vez sales hacia el desierto
y me pregunto a quien tienes en mente
Acaso la serpiente?
jueves, noviembre 09, 2006
Nunca mas...
Nunca mas me fijare en tus ojos,
Nunca mas veré la pintura de las estrellas en tu rostro,
Nunca mas seré tu esclavo,
Nunca mas diré Nunca,
Nunca mas me has hablado,
Nunca mas amare,
Nunca mas te amare,
Nunca mas moriré,
Nunca mas viviré,
Nunca mas nunca.
Nunca mas me dignare verte de frente,
Pues tu cara me hace tímido y cobarde,
Nunca mas te ensoñare en ese espacio en el que puedo
Estar contigo, Nunca mas volveré a oír aquella
Voz melodiosa que me hace estar encantado,
Nunca sabrás de mí,
Nunca saldrá mi nombre del anonimato,
Nunca serás mía, Nunca me conocerás
Nunca, Nunca, Nunca,
Nunca mas dejare la tristeza ni tampoco
Aquella botella de licor que tantas penas
A ahogado y que guarda silenciosamente
Tu nombre, Nunca mas lo diré
Nunca mas veré a la estrella a la que pedí
mi deseo
ese deseo eres ¡tu!
Nunca mas me desprenderé de
esta condena fatal
Que es la de amarte para
siempre sin haberte tocado
Nunca mas dibujare tu rostro
con mis palabras de silencio
Nunca mas te buscare con la vista
Y nunca mas odiare
Cuando otros te pretendan
Nunca mas tratare de recordarte
con aquella sonrisa
“Nunca mas existirás para mí”
Nunca más esta preocupación por ti
Me hará sentirme melancólico,
Nunca mas llorare por ti.
Nunca mas viviré,
Nunca mas existiré,
Nunca sabrás de mí,
Nunca mas te conoceré,
Nunca mas hablare el sonido hermoso de tu nombre.
¡NUNCA MAS!
Nunca mas veré la pintura de las estrellas en tu rostro,
Nunca mas seré tu esclavo,
Nunca mas diré Nunca,
Nunca mas me has hablado,
Nunca mas amare,
Nunca mas te amare,
Nunca mas moriré,
Nunca mas viviré,
Nunca mas nunca.
Nunca mas me dignare verte de frente,
Pues tu cara me hace tímido y cobarde,
Nunca mas te ensoñare en ese espacio en el que puedo
Estar contigo, Nunca mas volveré a oír aquella
Voz melodiosa que me hace estar encantado,
Nunca sabrás de mí,
Nunca saldrá mi nombre del anonimato,
Nunca serás mía, Nunca me conocerás
Nunca, Nunca, Nunca,
Nunca mas dejare la tristeza ni tampoco
Aquella botella de licor que tantas penas
A ahogado y que guarda silenciosamente
Tu nombre, Nunca mas lo diré
Nunca mas veré a la estrella a la que pedí
mi deseo
ese deseo eres ¡tu!
Nunca mas me desprenderé de
esta condena fatal
Que es la de amarte para
siempre sin haberte tocado
Nunca mas dibujare tu rostro
con mis palabras de silencio
Nunca mas te buscare con la vista
Y nunca mas odiare
Cuando otros te pretendan
Nunca mas tratare de recordarte
con aquella sonrisa
“Nunca mas existirás para mí”
Nunca más esta preocupación por ti
Me hará sentirme melancólico,
Nunca mas llorare por ti.
Nunca mas viviré,
Nunca mas existiré,
Nunca sabrás de mí,
Nunca mas te conoceré,
Nunca mas hablare el sonido hermoso de tu nombre.
¡NUNCA MAS!
El punto final.
Escribir es la necesidad de desangrarse
perpetuar el dolor sobre papel
como intentar atrapar una mariposa
con alas de navaja
traspasa las redes y corta las manos.
Agacho la cabeza y escribo
es intentar capturar a la muerte
atar las tragedias hasta formar cadenas
secuencias de sucesos,
recurrentes, perpetuos
romance es la poesía del corazón
sufrimiento es poesía del alma.
Criatura, si me tratas mal
intentando recrear mi pasado
será inútil, aun así no te amo
y temes a que otra recorra el camino
de las cicatrices que dejaste en mi piel
pues te lo regalo
envuélvete en el
sigo caminando sin ti a carne viva
porque bajo la piel soy de papel
remplazando cicatrices por lineas que riman.
Agacho la cabeza y sigo escribiendo
intento ignorar la gravedad del asunto
para flotar en el vació del alma
detener el tiempo entre dos latidos
dejo de respirar y me sumerjo
frías, confusas, así son las aguas rojas
pero aun llego al fondo de la conciencia,
tomo la perla
y dejo iniciar mi siguiente latido.
Agacho la cabeza y sigo escribiendo
falta tan solo un elemento
para completar este suicidio
de rodillas el llanto, mi sangre en el piso
expuesto, listo, el escenario es mío
reencarnar mi tragedia en palabras negras
son mis ojos que leen al alma del lector
ahora solo falta la suerte de la matanza
elevar la pluma, dejarla caer en el corazón
sin error ni esperanza ejecuto mi pasión
sobre mi pecho de papel
la herida fatal
el punto final.
perpetuar el dolor sobre papel
como intentar atrapar una mariposa
con alas de navaja
traspasa las redes y corta las manos.
Agacho la cabeza y escribo
es intentar capturar a la muerte
atar las tragedias hasta formar cadenas
secuencias de sucesos,
recurrentes, perpetuos
romance es la poesía del corazón
sufrimiento es poesía del alma.
Criatura, si me tratas mal
intentando recrear mi pasado
será inútil, aun así no te amo
y temes a que otra recorra el camino
de las cicatrices que dejaste en mi piel
pues te lo regalo
envuélvete en el
sigo caminando sin ti a carne viva
porque bajo la piel soy de papel
remplazando cicatrices por lineas que riman.
Agacho la cabeza y sigo escribiendo
intento ignorar la gravedad del asunto
para flotar en el vació del alma
detener el tiempo entre dos latidos
dejo de respirar y me sumerjo
frías, confusas, así son las aguas rojas
pero aun llego al fondo de la conciencia,
tomo la perla
y dejo iniciar mi siguiente latido.
Agacho la cabeza y sigo escribiendo
falta tan solo un elemento
para completar este suicidio
de rodillas el llanto, mi sangre en el piso
expuesto, listo, el escenario es mío
reencarnar mi tragedia en palabras negras
son mis ojos que leen al alma del lector
ahora solo falta la suerte de la matanza
elevar la pluma, dejarla caer en el corazón
sin error ni esperanza ejecuto mi pasión
sobre mi pecho de papel
la herida fatal
el punto final.
jueves, septiembre 21, 2006
domingo, septiembre 10, 2006
y puede que entonces
me siente y escriba una canción
y sea gris o azul como siempre
y a algunos les de ganas de saber que paso
y yo no tenga ganas de explicar
y puede que entonces la canción les guste
y la canten
y se identifiquen ciertas personas
de esas con las que uno no quiere tener nada que ver
y yo sienta realmente que escribo forradas
y le termine dando la razón a un par de cuervos que andan por ahí
y entonces esta canción en cuestión
tan armada de cosas sublimes
como una piedra que tengo en el pecho
que si me pongo a deshacerla con alcohol
resulta compuesta de cosas
como mis ganas de no estar solo
o mis ganas de no estar solo
o mis ganas de no estar solo y etcétera
esta canción decía, termina tan arruinada
por ser pronunciada en tu boca
y al fin yo sienta que es al pedo decir cosas
que uno cree importantes, porque
los espejos son distintos y nunca vas a ver las cosas como yo
por lo tanto cuando yo digo"ojos
profundo pozo ciego
un tobogán al cielo.
cosas que no se decir"
tu pienses en ese chico que te gusta tanto que cambias 3 veces por semana
y yo en realidad piense en que soy muy reiterativo
porque no tengo ganas de estar solo.
me siente y escriba una canción
y sea gris o azul como siempre
y a algunos les de ganas de saber que paso
y yo no tenga ganas de explicar
y puede que entonces la canción les guste
y la canten
y se identifiquen ciertas personas
de esas con las que uno no quiere tener nada que ver
y yo sienta realmente que escribo forradas
y le termine dando la razón a un par de cuervos que andan por ahí
y entonces esta canción en cuestión
tan armada de cosas sublimes
como una piedra que tengo en el pecho
que si me pongo a deshacerla con alcohol
resulta compuesta de cosas
como mis ganas de no estar solo
o mis ganas de no estar solo
o mis ganas de no estar solo y etcétera
esta canción decía, termina tan arruinada
por ser pronunciada en tu boca
y al fin yo sienta que es al pedo decir cosas
que uno cree importantes, porque
los espejos son distintos y nunca vas a ver las cosas como yo
por lo tanto cuando yo digo"ojos
profundo pozo ciego
un tobogán al cielo.
cosas que no se decir"
tu pienses en ese chico que te gusta tanto que cambias 3 veces por semana
y yo en realidad piense en que soy muy reiterativo
porque no tengo ganas de estar solo.
lunes, septiembre 04, 2006
martes, junio 27, 2006
viernes, junio 23, 2006
miércoles, junio 14, 2006
sábado, junio 10, 2006
viernes, junio 09, 2006
martes, junio 06, 2006
Especial Martes 6 6 6
Si hoy es 6 6 6 y se acaba el mundo, ¿mañana no tendré resaca?
Adaptado de un texto original en inglés encontrado hace siglos por USENET:
666 El Número de la Bestia
668 El vecino del portal de al lado de la Bestia
670 El Número de la Bestia, aproximado
DCLXVI El Número Romano de la Bestia
666,0000 El Número de la Bestia en alta precisión
0,666 El Número de la Mini-Bestia
1/666 El Denominador Común de la Bestia
666 sqrt (-1) El Número Imaginario de la Bestia
1010011010 El Número Binario de la Bestia
29A El Número Hexadecimal de la Bestia
-666 El Número Negativo de la Bestia
00666 El Código Postal de la Bestia
665,95 € El Precio de la Bestia
699,25 € El Número de la Bestia más impuestos en Canarias (5%)
769,95 € El Número de la Bestia, incluyendo baterías y accesorios
656,66 € El Número de la Bestia en la tienda de descuentos
646,66 € El Número de la Bestia en la tienda de descuentos, a la semana siguiente
1 € El Número de la Bestia en el Todo a un Euro
Repsol 666 La Gasolina de la Bestia
A-666 La Autopista de la Bestia
665 El Hermano Mayor de la Bestia
667 El Hermano Pequeño de la Bestia
666 t. max. La Tara Máxima de la Bestia
666 ºC Temperatura del horno para cocinar a la Bestias
666 mg. El Mínimo Diario Recomendado de Consumo de la Bestia
6,66% Interés de un préstamo hipotecario en el Banco del Infierno, con un depósito inicial de 666 euros
900-666-6666 El Número Gratuito de la Bestia
806-666-6666 El Número de la Hot-Line de la Bestia
Lotus 6-6-6 La Hoja de Cálculo de la Bestia
Word 6.66 El Tratamiento de Textos de la Bestia
i66686 La CPU de la Bestia
666i El BMW de la Bestia
A/66-666-6666 El Número de la Seguridad Social de la Bestia
666.com La URL de la Bestia
IAM666 La Matrícula de coche americana de la Bestia
Formula 666 El limpiador de la Bestia
WD-666 El lubricante de la Bestia
66.6 MHz La radio FM de la Bestia
666 kHz La radio AM de la Bestia
viernes, mayo 26, 2006
TiziANO Ferro
Cuando escuche sus comentarios pense... Pues es solo un idiota racista diciendo idioteces despectivas.
Cuando paso al lado mio a alguien escuchando una de sus canciones pensé... Quiza no todos esten enterados de quien es este imbecil! Asi que decidi agregar mas leña a la lumbre esperando que la gente se de cuenta de los idolos a quienes adoran.
Por cierto no solo estoy bigotona tambien tengo barba! XD
Cuando paso al lado mio a alguien escuchando una de sus canciones pensé... Quiza no todos esten enterados de quien es este imbecil! Asi que decidi agregar mas leña a la lumbre esperando que la gente se de cuenta de los idolos a quienes adoran.
Por cierto no solo estoy bigotona tambien tengo barba! XD
domingo, mayo 21, 2006
Siempre quise algo de ti.
Una sonrisa un beso una caricia.
Y siempre pedí mas pues no me cansaba.
Me encantas toda tú.
Me encanta tu cuello terso y tu pelo invasor
Levantarlo y besarlo, lamerlo hasta su base
Me encanta bajar por tu espalda rodando los labios
En cada protuberancia de tu ser.
Imagino a cada poro como una boca,
Y besarlos todos y besarlos todos…
Llegar hasta esos espacios imposibles y oscuros
Mientras mis dedos saborean las humedades de ambos.
Me encanta el momento perverso
De las inmersiones carnales
Las búsquedas de los espacios imposibles eh inexorables.
Del inicio de un nuevo tiempo la explosión de las estrellas.
Y que no te fueras.
Y que no te fueras…
Una sonrisa un beso una caricia.
Y siempre pedí mas pues no me cansaba.
Me encantas toda tú.
Me encanta tu cuello terso y tu pelo invasor
Levantarlo y besarlo, lamerlo hasta su base
Me encanta bajar por tu espalda rodando los labios
En cada protuberancia de tu ser.
Imagino a cada poro como una boca,
Y besarlos todos y besarlos todos…
Llegar hasta esos espacios imposibles y oscuros
Mientras mis dedos saborean las humedades de ambos.
Me encanta el momento perverso
De las inmersiones carnales
Las búsquedas de los espacios imposibles eh inexorables.
Del inicio de un nuevo tiempo la explosión de las estrellas.
Y que no te fueras.
Y que no te fueras…
miércoles, mayo 10, 2006
El Sub Marcos en Televsa...
El que tan singular personaje exprese algo no es lo novedoso, Lo novedoso aqui es que lo hizo en la empresa televisiva a la cual ha referido como enemiga y a la cual ha atacado en muchas ocaciones.
Cuales son esas razones?
Quiza el planteamiento de una nueva izquierda (la suya) tirando a acentar al EZLN como una verdadera izquierda.
Por que con Loret De Mola y no Dennize Merker?
Aqui la idea que me llega es mas sencilla. Loret De Mola (que de por si no es un buen entrevistador) se achico ante la personalidad de Marcos el cual llevo la converzacion a los niveles que el quizo (ademas de que el rating del programa de Dennize Merker o es tan alto: Domingos a las 10 pm que en comparacion al noticiario matutino a las 7 am de Loret de Mola)
Marcos es un excelente estratega y que haya escogido una entrevista en televisa fue una accion brillante...
...
Cuales son esas razones?
Quiza el planteamiento de una nueva izquierda (la suya) tirando a acentar al EZLN como una verdadera izquierda.
Por que con Loret De Mola y no Dennize Merker?
Aqui la idea que me llega es mas sencilla. Loret De Mola (que de por si no es un buen entrevistador) se achico ante la personalidad de Marcos el cual llevo la converzacion a los niveles que el quizo (ademas de que el rating del programa de Dennize Merker o es tan alto: Domingos a las 10 pm que en comparacion al noticiario matutino a las 7 am de Loret de Mola)
Marcos es un excelente estratega y que haya escogido una entrevista en televisa fue una accion brillante...
...
martes, mayo 09, 2006
jueves, mayo 04, 2006
miércoles, mayo 03, 2006
Ya en serio...
El siguiente video segun esto si es de fantasmas esta interesante.
A mi en lo personal me da la impresion de que es una mancha mal enfocada en el parabrisas...
A mi en lo personal me da la impresion de que es una mancha mal enfocada en el parabrisas...
viernes, abril 21, 2006
jueves, febrero 09, 2006
viernes, enero 20, 2006
sábado, diciembre 10, 2005
Estamos en esta ciudad sin piel
Ahogándonos en nosotros mismos
Dejando ir lo que nos sobra
Tomando lo que otros dejan ir
Estamos en esta ciudad sin voz
Gritando notas desconocidas
Muriendo por vernos al espejo
Sin estar con la suerte torcida
Nos vemos desde afuera
Sin saber que es lo que pasa
Cuando la cama no es lo importante
Cuando lo que arden son las almas
Estamos en esta ciudad dormida
Hiriendo con mentiras los labios
Que bañan con besos las heridas
De todas las muertes que he pasado
Estamos en esta ciudad sin luz
Nadando en lo desconocido
Respirando solo algun viejo blues
Añorando lo que hemos perdido
(Es AsiNo hay nada masNo queda masQue las miradas y los espejos)
martes, noviembre 15, 2005
¿Dónde vas a esperar
mientras vengo zumbando
con la voz
de un pájaro invisible?
¿dónde vas a aguardar
cuando venga cantando
este amor
de pájaro invisible?
Me duele tu nombre en todo el cuerpo!!
Me duele tu nombre en la oscuridad!!
(A veces pienso que mi rostro es inversamente proporcional a los espejos; mientras mas me miro, menos me conozco.)
EN SUMA; TODO ES REGRESO...
En el océano de esas noches
me detuve con mis signos, dispersándome
de aquellas colinas que han dejado de ser
(ahora deben estar pobladas de tejados rojos),
de la nieve sobre la soledad de los domingos,
de esa agua helada que nos ha rodeado siempre
y del fuego, que nos separaba del invierno.
Un tiempo definitivamente transcurrido y olvidado
por esa decisiónde esconderse cerca de este otro lado del mar.
Ahora era tu voz grave
como madera resonando levemente tocada,
tenazmente alejados de lo que no fuera ese secreto,
dispuestos a dejar atrás lo que nos había afrentado,
a rehacerlo todo en esa casa perdida bajo el cielo
en una alianza de pronto despertada.
El silencio también era un silencio lleno de voces
que con el sueño llegaba
copado con los sonidos ocultos de la noche y la tierra.
Sin duda eras un horizonte ausente
blanca y dormida,
la que no me oye en su humedad salobre
pero en un gesto repentino me acerca,
más que la espuma preparándose desde lejos
distante de tus ojos obscurecidos por la tarde.
Eras mucho más que el frío aire de la madrugada
que nunca logró penetrar en ese pequeño escondite cerca del mar.
ROLANDO CÁRDENAS
domingo, noviembre 13, 2005
lunes, octubre 31, 2005
Y de moscas....
Y de moscas.... Moscas............MOSCAS!!!
Que se juntan en el espacio para formar la palabra: "YO"
Y de ratas......... Ratas..............RATAS!!!
Que se devoran un pastel llamado "AMOR"
Busqueda...
A veces es bueno abandonarse al propio olvido
como si el saber sonreír fuera más fácil que morder una fruta.
Ir por las calles perfectamente solo, sin más compañía que nuestra cotidiana tristeza y nuestros pasos, amando una vez más la sencillez del aire de la manera como se recuerda la infancia, o ese otro tiempo pulverizado cuando se buscaban las primeras estrellas en las charcas.
Es bueno sentarse entre amigos y vasos a observar como todos abandonan algo suyo en la música que los impulsa y transforma en seres sin huesos, mientras la noche trepa por los muros buscando también dónde esconder su espera, y después salir hacia el alba con un poco más para alimentar futuras soledades.
Es bueno comprender que estamos hechos de recuerdos, un poco de tiempo que crece sin escucharnos y de muchas cosas que no comprendemos.
A veces es bueno detenerse a contemplar la hoja que cae cuando la palabra prima verano es lo que nosotros quisiéramos que sea.
como si el saber sonreír fuera más fácil que morder una fruta.
Ir por las calles perfectamente solo, sin más compañía que nuestra cotidiana tristeza y nuestros pasos, amando una vez más la sencillez del aire de la manera como se recuerda la infancia, o ese otro tiempo pulverizado cuando se buscaban las primeras estrellas en las charcas.
Es bueno sentarse entre amigos y vasos a observar como todos abandonan algo suyo en la música que los impulsa y transforma en seres sin huesos, mientras la noche trepa por los muros buscando también dónde esconder su espera, y después salir hacia el alba con un poco más para alimentar futuras soledades.
Es bueno comprender que estamos hechos de recuerdos, un poco de tiempo que crece sin escucharnos y de muchas cosas que no comprendemos.
A veces es bueno detenerse a contemplar la hoja que cae cuando la palabra prima verano es lo que nosotros quisiéramos que sea.
La prisión del tiempo...
Algunos encontraron un muro en el camino y se evadieron fijando la mirada en lo andado. Otros se encontraran con el muro de un pasado calcinado y miraran hacia el horizonte esperanzador.
Yo, vivo sin futuro ni pasado, sin recuerdos ni esperanza. Sintiendo el corazón aprisonado entre murallas. Escuchando el goteo constante de la sangre sobre este suelo negro y el ruido del mover de las agujas del reloj que solo marcan tiempo. Solo eso me pertenece, solo tiempo. Tiempo efímero cambiante. Y efímera mi vida: renacer a cada momento y morir al siguiente instante. Solo eso, solo muerte. Y no hay peor dolor que este, pues solo el presente muere.
Ritual...
Saltas de la cama, te desnudas, te duchas, te afeitas, te vistes, te tomas algo mientras acudes al noticiario para contemplar el macabro parte de los muertos del día anterior y, finalmente, sales de casa.
Y otro día, cada día, igual. El mismo ritual, la misma rutina. Cada gesto automatizado al milímetro para que no quede siquiera un recoveco para el pensamiento.
Y hoy, por fin, de tanto que perfeccionaste tu vida, dejaste de ser hombre.
Y otro día, cada día, igual. El mismo ritual, la misma rutina. Cada gesto automatizado al milímetro para que no quede siquiera un recoveco para el pensamiento.
Y hoy, por fin, de tanto que perfeccionaste tu vida, dejaste de ser hombre.
Partida...
Habia sido una partida muy reñida.
El ajedrez, tenia esas luchas calmadas e interminables.
El Rey blanco y la Dama negra, tenian tiempo sin verse.
Cada movimiento la acercaba a el, y ella tenia listo su discurso.
Sabia que seria un cruce breve asi que tenia todo muy bien pensado........
Al cruzarse, dejo caer en la casilla de en medio,
una apretada misiva que rezaba:
Mi rey:
Tengo el hueco, donde faltan sus manos.
He fabricado un relicario,
Con el guiño esquivo de su pelo.
Dentro de mi brujula,
Escondi su cuello.
Entre mis enaguas...
Reservo, mis ansias de hallarlo.
Su boca inquisidora, los silencios aterciopelados y las charlas ilimitadas.
Solo queria informarselo.
Suya..... desde siempre.... la dama negra
LA PARTIDA TERMINO EN TABLAS......(creo)...............
Habia sido una partida muy reñida.
El ajedrez, tenia esas luchas calmadas e interminables.
El Rey blanco y la Dama negra, tenian tiempo sin verse.
Cada movimiento la acercaba a el, y ella tenia listo su discurso.
Sabia que seria un cruce breve asi que tenia todo muy bien pensado........
Al cruzarse, dejo caer en la casilla de en medio,
una apretada misiva que rezaba:
Mi rey:
Tengo el hueco, donde faltan sus manos.
He fabricado un relicario,
Con el guiño esquivo de su pelo.
Dentro de mi brujula,
Escondi su cuello.
Entre mis enaguas...
Reservo, mis ansias de hallarlo.
Su boca inquisidora, los silencios aterciopelados y las charlas ilimitadas.
Solo queria informarselo.
Suya..... desde siempre.... la dama negra
LA PARTIDA TERMINO EN TABLAS......(creo)...............
sábado, octubre 29, 2005
lunes, octubre 24, 2005
Hacia tiempo de haberle perdido y ahora tenia la seguridad de no volver a encontrala jamas.
el juraba que habian pasado ya 7 años pero alguien le hizo ver que eran menos. Alguien le habia hecho entender que se habia generado una fantasia dolorosa en donde el era el centro del universo.
Un universo negro y triste...
el juraba que habian pasado ya 7 años pero alguien le hizo ver que eran menos. Alguien le habia hecho entender que se habia generado una fantasia dolorosa en donde el era el centro del universo.
Un universo negro y triste...
viernes, octubre 07, 2005
Cadaver exquisito (Parte 9)
Imagenes recurrentes, agolpadas todas en mi cabeza como en una olla de presión.
De veces un mucho de licor, una mujer desnuda en la cama y algunos cigarrillos tranquilizaban mi conciencia. Pero al final era la misma cosa siempre.
Busqueda, algidez, frio...
Al borde de cualquier abismo o tumba se estaria mejor.
Ella. (Nunca lo supe bien) Estaba mejor sin mi, Al menos eso preferia creer para saberme libre de no regresar nunca. Ni siquiera muerto. Aunque ahora creo que la muerte mas bien es la ausencia de quienes queremos. Diria tambien entonces que el muerto era yo.
Por eso decidí escapar de ahí. Ninguna promesa de olvido era mas grande que la distancia y la distancia quedaba hecha por mi.
Un traje a la medida de mi duelo...
He ahi entonces que estabamos mi muerte, mi ausencia y mi olvido todos vistiendo el mismo arrugado traje azul al mismo tiempo. Compartiendo el mismo cuerpo avejentado y sucio al cual le llamaba yo mismo y del cual no escapaba nunca.
Nunca supe a quien pertenecian estas memorias no recuerdo si quiza era yo mismo escapando del mundo al cual le llamaba vida propia o si era yo mismo robandome la vida a alguien mas.
Continua Alma Roja...
jueves, agosto 25, 2005
miércoles, agosto 03, 2005
INTENTAR
INTENTAR ESCRIBIR SOBRE TI
ES INMOLARSE EN UN PAPEL,
ES SANGRAR VERSOS
POR TUS HERIDAS,
ES DESNUDARSE
DE ÓRGANOS VITALES
Y VESTIRME
DE TUS FIBRAS,
ES UNA LLUVIA ATROZ
DE IMPRECISA MELANCOLÍA.
INTENTAR CAPTAR TU NOMBRE
EN UN ÚNICO FOLIO
ES ATENTAR CONTRA LAS INDECISAS
ECUACIONESDE LA BELDAD,
PORQUE TUS OJOS
SON LÁGRIMAS DE PANTANOS,
PORQUE TU VIENTRE
ES EL ORFANATO DE MIS MORTAJAS,
PORQUE TU SAGRADA SONRISA
ES UN INDESCRIPTIBLE
MILAGRO BLASFEMO,
PORQUE TU INCANDESCENTE PIEL
PRENDE LA CELULOSA
DE MI FALLIDA MATEMÁTICA.
INTENTAR QUERERTE
UN POCO MENOS
ES UN SUICIDIO COLECTIVO
DE LUCIÉRNAGAS,
PORQUE TIENES UNA PENSIÓN
EN MIS VENAS,
PORQUE ERES
LA QUERIDA POLUCIÓN
DE MIS BRONQUIOS,
PORQUE HACES BROTAR
PÉTALOS DE MI AORTA,
PORQUE ME LAVAS LA FRENTE
DE INNOBLES PARÁSITOS
CON LOS IGNOTOS VENENOS
DE TU IMPREVISIBLE TERNURA…
INTENTAR SACARTE DE MÍSERÍA
COMO EXTIRPARSE
LOS PULMONES DE CUAJO…
NUNCA NADIE PUDO
ARRANCARLAS EXTREMIDADES
AL SOL DE JULIO.
jueves, julio 14, 2005
¡Ah, los blogs!.... ¡Ah, el blog!
- ...el blog como ejercicio de libertad
- ...el blog como forma de conocimiento y espionaje.
- ...el blog como residuo de la realidad.
- ...el blog como vulgaridad hipócrita.
- ...el blog como jeroglífico social.
- ...el blog como reflejo gótico y fantasmal de sus autores.
- ...el blog como antinomio de la posmodernidad globalizada.
- ...el blog como anfetamina (speed)
- ...el blog como obscenidad de un mundo demasiado real
- ...el blog como lustre aceitoso de la diversidad absoluta. >
No esperes encontrar aqui algo que no quisieras perder...
Imaculada Decepcion...
"Ya el beso puede ser calificado de acto perverso, pues consiste en la unión de dos zonas bucales erógenas y no en la de los órganos sexuales opuestos. Sin embargo, no se le ha ocurrido aún a nadie condenarlo como una perversión y es incluso tolerado en la escena a título de velada expresión del acto sexual, a pesar de que al alcanzar una alta intensidad puede provocar -y provoca realmente, en muchas ocasiones- el orgasmo y la emisión de esperma, quedando así transformado en un completo acto perverso".
Sigmund Freud: Desarrollo de la Libido y Organizaciones Sexuales.
viernes, julio 08, 2005
Mil...
Mil formas de amanecer tiene el volcán de la memoria
Mil posibilidades de ahondar en nuestras entrañas
Mil maneras de apreciar la luz que proyectas
Mil roces de lengua sobre la curvatura prohibida
Mil percepciones sobrenaturales.
Mil fragmentos de hielo derramados sobre el aire
Mil siglos de retardo entre electricidad y perversión
Mil orgasmos floreciendo al ritmo de una guitarra
Mil palabras en contrapunto con la acción
Mil terremotos de alegría borracha.
Mil sorbos al manantial de tus ojos claros
Mil azotes daré a tu culito ausente de sodomía
Mil llamadas de teléfono al amanecer
Mil charlas interrumpidas por ventanas metálicas
Mil preguntas sin respuesta.
Mil lamentos de impotencia y luz
Mil veces desearé tu cuerpo envenenado
Mil veces follaremos a los que recelan muriendo
Mil formas de vida somos en la hora cero.
jueves, junio 16, 2005
IMAGEN
En mi estanque interior,
tu imagen no se borra.
Tu propio viento a veces,
riza el agua
y son también hojas tuyas
las que caen,
pero tus ojos nunca se deforman.
Es posible que ya nada suceda
entre nosotros.
Ahora, la tarde entera
en el estanque,
huye una gaviota
hacia otros mares y es tu sonrisa
la que parte y es tu mirada
la que parte,
pero tus ojos nunca se deforman.
ELLA NO
Ella no duerme más
en las torres de niebla
dispone las llaves
de la presencia y el insomnio
sobre los campos largos
de golondrinas muertas
recobra el asombro
de su primer mutismo
en el alba marina
con su rostro ajado por el viento
mira perderse la espalda del que huye
en lo alto del día
escribe el nombre de los otros
ella no duerme más
en su tiempo de arena
una voz le grita desde las colinas.
TOCAN EN MÍ, GOLPEAN...
Tocan en mí golpean.
Alguien del otro lado quiere
abrirme en dos como una puerta,
entrar, nacer, pasar,
buscar a una mujer, recoger algo,
huir de Dios,
asilarse en el mundo.
Alguien, del otro lado, me sacude
con terror, con prisa y humildad y urgencia.
Quizás un niño muerto perseguido
o un ángel comunista o un pobre diablo,
o un dios indio que nunca pudo aprender latín,
o un dios griego humillado, afeado, perdonado,
o yo mismo quizás, quizás yo mismo, el yo que siempre
sospeché me habían robado y escondido.
Alguien, en todo caso, caído en la desgracia,
con pánico en lo abierto, me golpea,
toca en mi corazón, se agarra en mis huesos,
me sacude,
me llora, me suplica que le abra…
Todo cesa de pronto. De pronto ya no hay nada.
De pronto estoy tranquilo. Lo han hallado supongo.
Y en el silencio y en la paz que quedo
sólo se siente un suave viento indiferente,
una pequeña nada fría, sonreída y tonta
y un raro escalofrío que también se va.
martes, mayo 31, 2005
noche es dolor y whisky
humo
como si los párpados sólo quisieran cerrarse
como si el asfalto gotearan lágrimas
una fuga de sonidos, un latir acompasado
¡rápido!
un momento de calma
sólo un momento
por favorsomos nada más que fugas
en mitad de nadasomos o creemos que somos?
encender otro cigarrillo y aspirar su humo
morir olvidado en una pira de residuos.
inspirar,
expirar,
existir,
olvidar...
Tu grito es mi silencio...
Tu grito es mi silencio
cuando todo es confuso
cuando los pájaros cantan el sonido de la muerte
cuando ella nos atrapa con sus insistentes manos
de nada.
Tu cuerpo es posibilidad de huida
carreteras secundarias de dolor y olvido.
De dolor es tu respiración y tu ausencia.
El único sentido cuando ya no hay sentidos.
El último recuerdo cuando ya no hay nada.
miércoles, abril 20, 2005
Habemus Papam...
Cuando ayer se eligió a Joseph Ratzinger, Benedicto XVI, que ha sido el guardián de la ortodoxia católica durante 23 años, en los que ha condenado al ostracismo a más de un centenar de teólogos, millones de católicos celebraban alborozados la asunción del nuevo papa, existen otros millones que querían a un sucesor de Juan Pablo II que sintonizara con los problemas contemporáneos que el Papa polaco dejó sin solución.
Mientras tanto Otros Viajes salió a las calles para requerir la opinión de los habitantes de esta apartada y distante región del planeta en donde conviven un 62% de católicos, 20% de evangélicos, y un 18% que no creen ni en ellos mismos.
Este ha sido nuestro sondeo:
"Es una gran noticia, con el nuevo Papa se acabarán los curas comunistas".
Gumercindo Menares, cabo.
"Se parece a mi tío Facundo, que en paz descanse".
Carmen A. Garrón, Teibolera.
"¿Papa, qué papa? ¿Subió de nuevo el precio de la papa?"
Dr. Victor Oyye, otorrino laringólogo.
"Hubiera preferido a un Papa de Puerto Natales".
Natalia Dorotea Natales, dueña de casa.
"Es la nueva imagen de Cristo en la tierra".
Genaro Vistaverde, fotógrafo.
"¿Papa nuevo? ¿De qué color es el nuevo Papa?"
Amaranto Blanco, ferretero.
"¿Ratzinger? ¿En qué equipo juega? ¿Es el Holandés que estaba en el Barça?".
Honorino Cremaschi, ex futbolista.
"¡Que cagada! Yo quería que gane Bergoglio (cardenal argentino) por obra y gracia de la mano de Dios y que asuma con el nombre de Diego Primero".
Miguelito Cáceres, argentino hincha de Lanús de paso por nuestra ciudad.
"No me importa quién salió, igual tengo que seguir trabajando".
Lorenza Barría, empleada de una casa fúnebre.
"Interesante elección; a través de un proyecto Fondart traeremos al poeta Ratzinger a Punta Arenas".
Neftalí Nemesio Mayorga, poeta puntarenense de visita en casa de su amante.
"¿Y usted que se ha creído que yo estoy para contestar cualquier cosa? ¿Por qué mejor no se va a trabajar y así no anda molestando a la gente decente como una? Y por último, acá no se arrienda ninguna pieza".
Eduviges Montaña Vda. de Linford, pensionada.
"Es una gran alegria para el mundo catolico ber intalado en el trono de san pedro a el cardenal ratszinjer, el mundo selebra alborosado el adbenimiento de tan dilexto Papa".
Juan Pablo Maldonado, encargado cultural.
"Para mí esa no es noticia, noticia sería que bajara el precio de la cajita de litro y medio".
Rosendo Silva, que vive acá a la vuelta.
"¿Cómo dice qué se llama, Ratzinger? ¿Es algo de Singer ese de las máquinas de coser?"
Fidelia Duncan Miranda, costurera.
"EsoestabatodoarregladoigualquelaeleccióndeloscuartosmediosendondesalióvencedorJonathanMansillaytodosreclamamosperononoshicieroncaso".
Macarena Cárdenas, alumna de cuarto medio del Liceo Gabriela Mistral.
"Se va acabar el mundo, porque San Malaquías dice, que el último papa llegará de un país en donde cuentan chistes horribles, toman cerveza y comen salchichas con chucrut".
Spiro Muñoz Margoni, enfermero.
"Yo no creo en papas, pero que los hay los hay".
Nepomuceno Alcántara, campesino.
"El papa es igual que uno nomás, no sé por qué le dan tantas vueltas al asunto, o acaso el papa no es igual que uno ¿nomás?".
Alfonso Trueba, taxista.
"Papas eran los de antes".
Teodobaldo Clavijo Montenegro, peluquero.
"Yo pensaba que iba a salir el obispo Tomas González, ¿Qué? ¿No podía participar? ¿Por qué no era Cardenal? ¿Y eso qué importa?".
Lorenzo Contreras, contramaestre.
"Evidentemente la curia romana eligió al mejor hombre que ameritaba ocupar tan alto cargo, desde donde velará por los sacrosantos evangelios y las enseñanzas de nuestra querida madre la iglesia".
Teófilo Cruz Iglesias, laico.
"A mi me gustaba el negrito".
Maribel Coñoecar, peluquera.
"Pa' mí que tendría que haber elecciones cada 6 años para elegir papa y tambien cada 6 años pa' elegirse al presidente de la Fifa".
Rodolfo Nassur, aficionado deportivo.
"El Papa es el opio del pueblo".
Jacinto Rojo, zapatero.
"El Papa es el faro que nos ilumina"
Pedro Zegón, marino mercante
"Cuando sonó la campana y desde la esquina tiraron la toalla -perdón- salía humo blanco; me di cuanta que tendríamos un nuevo campeón -perdón- un nuevo papa".
Manuel "Cloroformo" Andrade, ex boxeador.
"El nuevo Papa tiene una gran carga sobre sus hombros y un gran camino por recorrer".
Leopoldo Rueda, camionero y filósofo.
Mientras tanto Otros Viajes salió a las calles para requerir la opinión de los habitantes de esta apartada y distante región del planeta en donde conviven un 62% de católicos, 20% de evangélicos, y un 18% que no creen ni en ellos mismos.
Este ha sido nuestro sondeo:
"Es una gran noticia, con el nuevo Papa se acabarán los curas comunistas".
Gumercindo Menares, cabo.
"Se parece a mi tío Facundo, que en paz descanse".
Carmen A. Garrón, Teibolera.
"¿Papa, qué papa? ¿Subió de nuevo el precio de la papa?"
Dr. Victor Oyye, otorrino laringólogo.
"Hubiera preferido a un Papa de Puerto Natales".
Natalia Dorotea Natales, dueña de casa.
"Es la nueva imagen de Cristo en la tierra".
Genaro Vistaverde, fotógrafo.
"¿Papa nuevo? ¿De qué color es el nuevo Papa?"
Amaranto Blanco, ferretero.
"¿Ratzinger? ¿En qué equipo juega? ¿Es el Holandés que estaba en el Barça?".
Honorino Cremaschi, ex futbolista.
"¡Que cagada! Yo quería que gane Bergoglio (cardenal argentino) por obra y gracia de la mano de Dios y que asuma con el nombre de Diego Primero".
Miguelito Cáceres, argentino hincha de Lanús de paso por nuestra ciudad.
"No me importa quién salió, igual tengo que seguir trabajando".
Lorenza Barría, empleada de una casa fúnebre.
"Interesante elección; a través de un proyecto Fondart traeremos al poeta Ratzinger a Punta Arenas".
Neftalí Nemesio Mayorga, poeta puntarenense de visita en casa de su amante.
"¿Y usted que se ha creído que yo estoy para contestar cualquier cosa? ¿Por qué mejor no se va a trabajar y así no anda molestando a la gente decente como una? Y por último, acá no se arrienda ninguna pieza".
Eduviges Montaña Vda. de Linford, pensionada.
"Es una gran alegria para el mundo catolico ber intalado en el trono de san pedro a el cardenal ratszinjer, el mundo selebra alborosado el adbenimiento de tan dilexto Papa".
Juan Pablo Maldonado, encargado cultural.
"Para mí esa no es noticia, noticia sería que bajara el precio de la cajita de litro y medio".
Rosendo Silva, que vive acá a la vuelta.
"¿Cómo dice qué se llama, Ratzinger? ¿Es algo de Singer ese de las máquinas de coser?"
Fidelia Duncan Miranda, costurera.
"EsoestabatodoarregladoigualquelaeleccióndeloscuartosmediosendondesalióvencedorJonathanMansillaytodosreclamamosperononoshicieroncaso".
Macarena Cárdenas, alumna de cuarto medio del Liceo Gabriela Mistral.
"Se va acabar el mundo, porque San Malaquías dice, que el último papa llegará de un país en donde cuentan chistes horribles, toman cerveza y comen salchichas con chucrut".
Spiro Muñoz Margoni, enfermero.
"Yo no creo en papas, pero que los hay los hay".
Nepomuceno Alcántara, campesino.
"El papa es igual que uno nomás, no sé por qué le dan tantas vueltas al asunto, o acaso el papa no es igual que uno ¿nomás?".
Alfonso Trueba, taxista.
"Papas eran los de antes".
Teodobaldo Clavijo Montenegro, peluquero.
"Yo pensaba que iba a salir el obispo Tomas González, ¿Qué? ¿No podía participar? ¿Por qué no era Cardenal? ¿Y eso qué importa?".
Lorenzo Contreras, contramaestre.
"Evidentemente la curia romana eligió al mejor hombre que ameritaba ocupar tan alto cargo, desde donde velará por los sacrosantos evangelios y las enseñanzas de nuestra querida madre la iglesia".
Teófilo Cruz Iglesias, laico.
"A mi me gustaba el negrito".
Maribel Coñoecar, peluquera.
"Pa' mí que tendría que haber elecciones cada 6 años para elegir papa y tambien cada 6 años pa' elegirse al presidente de la Fifa".
Rodolfo Nassur, aficionado deportivo.
"El Papa es el opio del pueblo".
Jacinto Rojo, zapatero.
"El Papa es el faro que nos ilumina"
Pedro Zegón, marino mercante
"Cuando sonó la campana y desde la esquina tiraron la toalla -perdón- salía humo blanco; me di cuanta que tendríamos un nuevo campeón -perdón- un nuevo papa".
Manuel "Cloroformo" Andrade, ex boxeador.
"El nuevo Papa tiene una gran carga sobre sus hombros y un gran camino por recorrer".
Leopoldo Rueda, camionero y filósofo.
miércoles, marzo 30, 2005
Sólo soy noche;
Tú eres luna en forma de cimitarra.
Y una calle desierta que oculta orgías de gatos.
Sólo eres duda, la ausencia presente en mi sueño,
Un viaje compartido por la acelerada senda del olvido.
Busquemos el contacto.
Eres reflejo y luz.
Eres la perdición del laberinto sin salida.
Eres percepción, sensibilidad y sonido.
Eres la lluvia sobre mi lápida.
Soy acero y bosque en llamas.
Soy un volumen de carne que atraviesa.
Soy respiración, calma y locura.
Soy un desierto que fecundar.
Evitemos las palabras.
Mi acometida aguarda tu dilatado vacío.
Tu marea de flujo crece cuando la distancia se acorta.
Tu calor es mi perdición, mi energía, mi sentido.
Mi cuerpo es tu entrega, tu dolor, tu risa.
Sólo somos precipitados estertores, un aire con olor a primavera.
Sólo somos mi semen sobre tu carne.
Tu grito sobre mi grito.
Todo y nada,
Solo un viaje que comienza...
Tú eres luna en forma de cimitarra.
Y una calle desierta que oculta orgías de gatos.
Sólo eres duda, la ausencia presente en mi sueño,
Un viaje compartido por la acelerada senda del olvido.
Busquemos el contacto.
Eres reflejo y luz.
Eres la perdición del laberinto sin salida.
Eres percepción, sensibilidad y sonido.
Eres la lluvia sobre mi lápida.
Soy acero y bosque en llamas.
Soy un volumen de carne que atraviesa.
Soy respiración, calma y locura.
Soy un desierto que fecundar.
Evitemos las palabras.
Mi acometida aguarda tu dilatado vacío.
Tu marea de flujo crece cuando la distancia se acorta.
Tu calor es mi perdición, mi energía, mi sentido.
Mi cuerpo es tu entrega, tu dolor, tu risa.
Sólo somos precipitados estertores, un aire con olor a primavera.
Sólo somos mi semen sobre tu carne.
Tu grito sobre mi grito.
Todo y nada,
Solo un viaje que comienza...
lunes, marzo 21, 2005
POSTAL DE INVIERNO
El hombre lee un poema de Vretakos: "Se parecen mis versos al contacto dorado del sol sobre la nieve". Recuerda una tarde de invierno en el sur. Las calles nevadas, los sueños limpios, la esperanza intacta. Desea volver a las mañanas de su infancia y se ve camino a la escuela, rompiendo con sus pisadas la paz de la nieve acumulada en las veredas. Hace muchos años que no ve nevar. ¿Lo hice alguna vez o solo fue un sueño?, se pregunta el hombre mientras lee un poema de Vretakos.
viernes, marzo 18, 2005
A VECES EL PASADO LE DA LA MANO AL PRESENTE,
Y ES UNA MANO FRIA,
CUANDO LOS SIERVOS ACLAMAN A SUS LIDERES,
CUANDO SOLO QUEDAN REBAÑOS DE FANATICOS,
CAMADAS DE BUITRES.
A VECES EL PASADO NOS ASALTA CON UN GOLPE SECO DE REALIDAD.
ES HORA DE LIMPIAR LA CIUDAD QUE NOS PERTENECE...
PORQUE NUESTRO LADO MÁS CRUEL ESTA AL ACECHO,
PORQUE YA ES HORA DE OLVIDAR A LOS MUERTOS.
Y ES UNA MANO FRIA,
CUANDO LOS SIERVOS ACLAMAN A SUS LIDERES,
CUANDO SOLO QUEDAN REBAÑOS DE FANATICOS,
CAMADAS DE BUITRES.
A VECES EL PASADO NOS ASALTA CON UN GOLPE SECO DE REALIDAD.
ES HORA DE LIMPIAR LA CIUDAD QUE NOS PERTENECE...
PORQUE NUESTRO LADO MÁS CRUEL ESTA AL ACECHO,
PORQUE YA ES HORA DE OLVIDAR A LOS MUERTOS.
domingo, enero 23, 2005
Quiero...
Quiero follarme el cielo.
Quiero eyacular mi odio.
Quiero abrir la garganta del Creador.
Quiero nacer abortado.
Quiero ser quien se ría de la Entropía.
Quiero cabalgar un quark.
Levantate a las 6, trabaja, fuma, bebe cafe, satura tus arterias, libera radicales libres, oxida tus celulas, dispara la apoptosis, deja que los oncogenes rian en sus conclaves organicos, que tu tranquilidad dependa de unos analisis impersonales y rutinarios realizados por operarios humanos, con sus problemas humanos y sus vidas ajenas a la tuya, que las palabras fatidicas caigan como losas ciclopeas sobre tu hundida moral despertandote del sueño esclavo que te tenia abotargado.
"Tumor" "maligno" "metástasis" "quimioterapia"
No tenias motivos para seguir viviendo, no estas enamorado, no te gusta tu trabajo, tus aficiones ya no te llenan. Pero no quieres morir, ¿verdad?Ponte a recordar que es lo que merece la pena realmente. Son pocas cosas, es mas el gritar borracho desnudo mirando a la luna con su sonrisa furcia que el sacarte una carrera. Es mas el escribir un poema absurdo adolescente que el conseguir el primer trabajo.
Aquellos sueños que te dio por escribir que el verte capaz de comprar un coche.
El primer beso con Ella, furtivo, que cuando la rutina era cuanto sostenia vuestra relacion y vuestras vidas.
Deja que el cancer te coma entero. Que la metastasis toque y devore tu reproductor de mp3, tu coche, tu pantalla plana, tu home cinema, todo.
Qué mierda importa.
Quiero arder en la nieve entre estertores azules y danzar en hogueras atemporales con aborigenes embriagados.
Quiero gritar mil nombres de mujer al aire y recoger una lluvia de embriones con espina bifida.
Quiero tener mi propia sucursal de Falsedad e Hipocresia con credito ilimitado por Antiguedad.
Quiero masticar un humo tan espeso que mis pulmones se colapsen con el sonido de una flatulencia liquida
Otro dia hablare de comics, lo juro...
sábado, enero 22, 2005
lunes, enero 10, 2005
El Sueño de un Orgasmo...
Voy a acariciarte, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.
Observo tu cuerpo relajado, ausente y calido. Admiro
las lineas que me enloquecen, que te dibujan como
parte de mi exitacion. La habitacion en silencio nos
Protege de los demas.
Te deseo, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.
Tu torax se mueve a un ritmo lento de calma y olvido.
Sonrio al vaiven de tu carne mientras la tarde flota
por los espacios de tu interior. La ciudad borracha se
difumina en la distancia.
Te quiero, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.
Aproximo la palma de mi mano derecha a la superficie
de tu nalga izquierda, pero no la toco. Tan solo dejo
que mi calor se vuelque en tu calor. Que el sol que me
enciende se insinue ante tu morbida luna.
Te adoro, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.
Siento como la sangre se distribuye por mi sexo
cuando, al fin, rozo tu piel ausente y cercana a la vez.
Desplazo mi tacto por tu cuerpo entregado a la
velocidad de un milimetro por segundo. Ahora solo nos
anima la inercia de los sentidos.
Te acaricio, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.
Masturbo tu presencia mientras masturbo la mia. Unos
dedos descubren tu cuerpo, otros mi pene. Las manos
sobre tu sexo y mi locura a un tiempo. La tierra
detenida y precipitada durante un momento.
Me corro, pero aun no lo sabes.
Por que duermes el sueño de un orgasmo.
Porque duermes.
Observo tu cuerpo relajado, ausente y calido. Admiro
las lineas que me enloquecen, que te dibujan como
parte de mi exitacion. La habitacion en silencio nos
Protege de los demas.
Te deseo, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.
Tu torax se mueve a un ritmo lento de calma y olvido.
Sonrio al vaiven de tu carne mientras la tarde flota
por los espacios de tu interior. La ciudad borracha se
difumina en la distancia.
Te quiero, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.
Aproximo la palma de mi mano derecha a la superficie
de tu nalga izquierda, pero no la toco. Tan solo dejo
que mi calor se vuelque en tu calor. Que el sol que me
enciende se insinue ante tu morbida luna.
Te adoro, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.
Siento como la sangre se distribuye por mi sexo
cuando, al fin, rozo tu piel ausente y cercana a la vez.
Desplazo mi tacto por tu cuerpo entregado a la
velocidad de un milimetro por segundo. Ahora solo nos
anima la inercia de los sentidos.
Te acaricio, pero aun no lo sabes.
Porque duermes.
Masturbo tu presencia mientras masturbo la mia. Unos
dedos descubren tu cuerpo, otros mi pene. Las manos
sobre tu sexo y mi locura a un tiempo. La tierra
detenida y precipitada durante un momento.
Me corro, pero aun no lo sabes.
Por que duermes el sueño de un orgasmo.
martes, enero 04, 2005
Bajo sospecha...
Con todo mi amor a Caro.
Ya pensaba yo que eso de las media naranjas era un mito sentimentaloide y cursilista.
Asi como algo que quiza hasta cierto punto era inadecuado.
Consideraba que el hombre iba a su encuentro con la mujer solamente a medias, sin que uno sepa nada del otro.
Consideraba que el hombre iba a su encuentro con la mujer solamente a medias, sin que uno sepa nada del otro.
(Quiza esto tambien sea parte de la magia ahora lo pienso bien.)
Solos los dos, creyendo, pensando que ahi encontraria todo aquello que el no tenia.
Solos los dos, creyendo, pensando que ahi encontraria todo aquello que el no tenia.
Continuando con la vaciedad en el alma y el peligro a vivir el resto de la vida acompañado y a la vez solo.
Con un extraño al lado.
En eterno viaje en desbadada hacia la nada...
Asi era mi idea y de pronto! te conoci.
En eterno viaje en desbadada hacia la nada...
Asi era mi idea y de pronto! te conoci.
La idea se trasfiguro de una tragedia a un riesgo hermoso.
Busque refugio en tu piel desde el principio, lo recuerdo bien.
Provocando que algo se encendiera en mi. Asi de pronto!!
Es una emocion parecida a ver la mañana luminosa, horas despues de una noche larga y con frio.
Quieres salir, calentarte con el sol y agradecer a los dioses haber sobrevivido la noche.
Ahora me imagino de viejo contigo al lado tomando tu mano y calentandonos al sol mientras hablamos de los nietos y de lo bello que es haber podido vivir juntos.
Asi miro el mundo ahora y hare lo necesario para alcanzar ese sueño.
Busque refugio en tu piel desde el principio, lo recuerdo bien.
Provocando que algo se encendiera en mi. Asi de pronto!!
Es una emocion parecida a ver la mañana luminosa, horas despues de una noche larga y con frio.
Quieres salir, calentarte con el sol y agradecer a los dioses haber sobrevivido la noche.
Ahora me imagino de viejo contigo al lado tomando tu mano y calentandonos al sol mientras hablamos de los nietos y de lo bello que es haber podido vivir juntos.
Asi miro el mundo ahora y hare lo necesario para alcanzar ese sueño.
Nunca lo supe bien; Pero creo que a eso le llaman esperanza...
domingo, diciembre 05, 2004
Luminous...
Desde que descubri como cargar las imagenes mas grandes me ha poseido una extraña megalomania.
Contraley
Eres mi amiga de invierno
Los higos se agitan de frio
Guardo esperanza en el saco
Y unos terrones de azucar.
Llegas como una princesa.
Ante este principe vano.
Ardo en la luz de tu boca
Hoy una historia de azul...
Juntos el uno en el otro
Con las ventanas abiertas
Como serian las ciudades en otras vidas?
Donde nos ha llevado nuestra forma de ser?
Nuestra callada locura nustro magico ayer?
Baila conmigo en el patio al amanecer.
Bajo este pelo de lluvia y contraley,
Bajo este pelo de lluvia y contraley.
Eres mi amiga de invierno.
Trae tu verdad a mi cama
Salva mi vida esta noche.
Salva mi mente y mi alma...
Exilio...
Esta mania de saberme angel,
sin edad,
sin muerte en que vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.
¿Y quien no tiene un amor?
¿Y quien no goza entre amapolas?
¿Y quien no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?
Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
solo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce ereccion,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo angeles,
angeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.
Algunas veces creo que Dios no tiene tiempo,
que esta ocupado haciéndole la vida imposible
a alguien,
encargándose de que pague interminables
karmas y cristalizaciones
un buen samaritano lleno de fe.
Dios pocas veces tiene tiempo,
por lo regular esta maquilando un plan
perfecto,créeme, la conciencia de un insecto
se aproxima más a la de Él que la conciencia de un sabio.
Algunas veces nos demuestra su poder
dejándonos ver a una rubia angelical,
una morena descomunal
o por lo menos a una siliconuda sin complejos.
Dios pocas veces tiene tiempo de mirar por acá,
por lo regular esta haciendo explotar un volcán,
inundando una ciudad pobre y cosas por el estilo,
por eso mejor mantente tu ocupado en lo tuyo,
y déjalo a Él en paz.
que esta ocupado haciéndole la vida imposible
a alguien,
encargándose de que pague interminables
karmas y cristalizaciones
un buen samaritano lleno de fe.
Dios pocas veces tiene tiempo,
por lo regular esta maquilando un plan
perfecto,créeme, la conciencia de un insecto
se aproxima más a la de Él que la conciencia de un sabio.
Algunas veces nos demuestra su poder
dejándonos ver a una rubia angelical,
una morena descomunal
o por lo menos a una siliconuda sin complejos.
Dios pocas veces tiene tiempo de mirar por acá,
por lo regular esta haciendo explotar un volcán,
inundando una ciudad pobre y cosas por el estilo,
por eso mejor mantente tu ocupado en lo tuyo,
y déjalo a Él en paz.
LA UNICA HERIDA
¿Que bestia caida de pasmo
se arrastra por mi sangre
y quiere salvarse?
He aquà lo dificil:
caminar por las calles
y señalar el cielo o la tierra.
martes, noviembre 30, 2004
SI MURIERA ESTA NOCHE...
Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.
Cuanto me costo hacer este blog?
375 latitas de cerveza.
Muchos pedidos de auxilio.
Un ronquido espasmódico en la madrugada.
Un cuasi incendio de velas prendidas.
Tres servidores que me bloquearon por subir imágenes indecorosas.
Un gato con poto de mujer y una parra con caderas.
Mi mejor amigo que dice: Mi amigo ya no sale del internet.
Mi mama que piensa: Mi hijo ya no me escucha!
Una vieja barba de caballero insomne.
Noches de noches con pablo riveros frente al pc.
Presión alta y un paro cardiorrespiratorio.
Un blogger en inglés y un lycos en francés (Y yo que sólo hablo español básico)
Una avalancha de términos raros.
75 tazas de café.
La chica que se fue por estar yo muy ocupado.
La ambulancia que nunca llegaba.
Los errores que siempre venÃan.
Ese temblor de mi mano derecha.
Fiebre alta, baja presión y sentirme inútil.
Dos chicas que vinieron a verme y les dije "bye"
Dos chicas que no me vinieron a ver nunca más y me dijeron "chao"
Una noche enloquecida con rachmaninov de sedante.
La boleta de luz, gas y agua, impagas.
Una noche de escorpiones bajo la cama.
Un amanecer de nieblas voraces.
Todo el maldito pasado por atrás.
Y todo el maldito BLOG por delante!!!
Muchos pedidos de auxilio.
Un ronquido espasmódico en la madrugada.
Un cuasi incendio de velas prendidas.
Tres servidores que me bloquearon por subir imágenes indecorosas.
Un gato con poto de mujer y una parra con caderas.
Mi mejor amigo que dice: Mi amigo ya no sale del internet.
Mi mama que piensa: Mi hijo ya no me escucha!
Una vieja barba de caballero insomne.
Noches de noches con pablo riveros frente al pc.
Presión alta y un paro cardiorrespiratorio.
Un blogger en inglés y un lycos en francés (Y yo que sólo hablo español básico)
Una avalancha de términos raros.
75 tazas de café.
La chica que se fue por estar yo muy ocupado.
La ambulancia que nunca llegaba.
Los errores que siempre venÃan.
Ese temblor de mi mano derecha.
Fiebre alta, baja presión y sentirme inútil.
Dos chicas que vinieron a verme y les dije "bye"
Dos chicas que no me vinieron a ver nunca más y me dijeron "chao"
Una noche enloquecida con rachmaninov de sedante.
La boleta de luz, gas y agua, impagas.
Una noche de escorpiones bajo la cama.
Un amanecer de nieblas voraces.
Todo el maldito pasado por atrás.
Y todo el maldito BLOG por delante!!!
Triangulo
Desnuda y adherida a tu desnudez.
Alzare mis brazos y sostendre tu aire,
Podrás desceñir mi sueño
porque el cielo descansará en mi frente.
Afluentes de tus rÃos serán mis rÃos.
Navegaremos juntos, tú serás mi vela
y yo te llevaré por mares escondidos.
¡Qué suprema efusión de geografÃas!
Tus manos sobre mis manos.
Tus ojos, aves de mi árbol,
en la yerba de mi cabeza.
HALLAZGO fragmento;
(Carilda Oliver, Cuba)
Alzare mis brazos y sostendre tu aire,
Podrás desceñir mi sueño
porque el cielo descansará en mi frente.
Afluentes de tus rÃos serán mis rÃos.
Navegaremos juntos, tú serás mi vela
y yo te llevaré por mares escondidos.
¡Qué suprema efusión de geografÃas!
Tus manos sobre mis manos.
Tus ojos, aves de mi árbol,
en la yerba de mi cabeza.
HALLAZGO fragmento;
(Carilda Oliver, Cuba)
miércoles, noviembre 24, 2004
Poesia Maldita...
Es el dolor aquel que nos hace pensar...
La alegría, el hedonismo nos hace creer que todo esta bien para que cambiarlo?...
Solamente desde la noche mas oscura pueden apreciarse las estrellas más brilantes...
Creo que algo de eso tiene esta forma de ver la vida y la poesia... desgarrado de dolor es tanto que produce locura y de esa forma se llega a la risa en vez del llanto.
Dolor+tiempo=Ironía....
Puede ser que eso nos de malditos versos. Es solo mi manera de ver las cosas... Ademas siempre se puede sacar algun humor de las desgracias, es la labor del poeta, ser un "profeta" de cierta manera, sacar de las piedras, de las desgracias duras como piedras, algun alimento para el alma, agua para que beban los seres....
Es mi pensamiento...
Jamas sere un profeta...
Jamas sere poeta....
La alegría, el hedonismo nos hace creer que todo esta bien para que cambiarlo?...
Solamente desde la noche mas oscura pueden apreciarse las estrellas más brilantes...
Creo que algo de eso tiene esta forma de ver la vida y la poesia... desgarrado de dolor es tanto que produce locura y de esa forma se llega a la risa en vez del llanto.
Dolor+tiempo=Ironía....
Puede ser que eso nos de malditos versos. Es solo mi manera de ver las cosas... Ademas siempre se puede sacar algun humor de las desgracias, es la labor del poeta, ser un "profeta" de cierta manera, sacar de las piedras, de las desgracias duras como piedras, algun alimento para el alma, agua para que beban los seres....
Es mi pensamiento...
Jamas sere un profeta...
Jamas sere poeta....
martes, noviembre 23, 2004
Esto es el amor?
Iba todo bien...
Ella me amaba
y yo tambien
le amaba.
Era el sueño perfecto
el mejor final de cuento
hasta que se terminó el tiempo
y le tuve que pagar por eso...
Ella me amaba
y yo tambien
le amaba.
Era el sueño perfecto
el mejor final de cuento
hasta que se terminó el tiempo
y le tuve que pagar por eso...
El Espejo Roto...
El escenario donde prosigo es un pais del confín en ruinas.
Tierras bajo las aguas, agonicas, cada vez más turbias…
Materia que abunda: el excremento.
Olor que persiste: vómitos del desamparo.
Color que reina: amarillo de la peste y el marrón piel de ratas del engaño, aún a coro. Ciénaga. Piélagos…
Estado de ánimo: sobrecogido ante el horror de estos días.
He visto como la muerte devora las últimas carnes del hambriento.
(¡Oh, niños, esos ojos…!)
¿Cómo estamos por casa? Aterido en la lluvia. Extenuado. La lluvia es un acero que me golpea en la nuca.
Lo denuncio: ¡Me han robado el delirio de mi paraíso perdido!
¿La impunidad es anterior a la conciencia, o es el fruto venenoso y postrero de quien subido al cadáver ajeno se siente impune?
No más preguntas ante la eternidad: los muertos están solos y desnudos.
Apenas besaré una sombra…”
Tierras bajo las aguas, agonicas, cada vez más turbias…
Materia que abunda: el excremento.
Olor que persiste: vómitos del desamparo.
Color que reina: amarillo de la peste y el marrón piel de ratas del engaño, aún a coro. Ciénaga. Piélagos…
Estado de ánimo: sobrecogido ante el horror de estos días.
He visto como la muerte devora las últimas carnes del hambriento.
(¡Oh, niños, esos ojos…!)
¿Cómo estamos por casa? Aterido en la lluvia. Extenuado. La lluvia es un acero que me golpea en la nuca.
Lo denuncio: ¡Me han robado el delirio de mi paraíso perdido!
¿La impunidad es anterior a la conciencia, o es el fruto venenoso y postrero de quien subido al cadáver ajeno se siente impune?
No más preguntas ante la eternidad: los muertos están solos y desnudos.
Apenas besaré una sombra…”
jueves, noviembre 18, 2004
martes, noviembre 16, 2004
Democracia Marine...
El jodido se está haciendo el muerto. Está fingiendo que está jodidamente muerto!!
espeta el marine a su víctima antes de dispararle en la cabeza.
Luego hay un disparo, el cuerpo del iraqui herido y desarmado queda inerte tras una sacudida.
"Ahora si que esta muerto",
comunica el marine a su compañero de armas.
En fin, tanto la foto como la conversacion son reales y han sido emitidas por la mayoria de los noticieros. Mañana apareceran en la mayoría de los periodicos. Es el estilo marine para democratizar y liberar paises ilegalmente invadidos. Es el estilo Bush refrendado por una mayoria democratica en su pais.
A pesar de mostrar completamente las imagenes, las cadenas norteamericanas taparon los insultos con pitidos. De hecho lo que se considera hiriente en EEUU es decir joder y mierda, fuck and shit. Los niños no deben escuchar eso. Es preferible que aprendan a tratar al enemigo, ese sucio iraquí herido y desarmado. Hoy hemos asistido a una ejecucion al mas puro estilo nazi. Hoy hemos vuelto a oir a los voceros del PP lamentarse de que Bush esté muy enfadado con nosotros porque ya solo hay un Blair en el gobierno para adorarle y reverenciarle.
Hoy la potencia democratica del mundo, esa que ejecuta a deficientes mentales menores de edad, ha vuelto a dar una nueva patada a los cojones de la legalidad internacional.
No final pasara nada.
Despues de todo, al imperio le sobran adoradores.
domingo, noviembre 14, 2004
¿Qué es un artista?
Hay gente que es artista sin tener conciencia de serlo. Entonces sueña como artista, vive su arte y su vida es un arte.
Es gente que anda por ahi, sin pensar en la tierra ni en el cielo y que actua en armonia con algo que la sociedad no quiere que exista y por ello se confabula para abortarlo, o destruirlo.
Es una armonia que se establece con lo desconocido, por lo perverso, con lo reprimido, con la ansiedad de lo divino y con el deseo de matar, que es igualmente necesario. Esa armonía los hace artistas, y no tienen conciencia de serlo. Si tuvieran conciencia, quizas todos los prejuicios que existen sobre el significado que socialmente tiene “ser artista” harian que su accion vital se desvirtuara.
Son inocentes. ¿Los hay? Sí, los he encontrado. Estan en los loqueros, a veces debajo del agua, o en un bodegon. Me tope con una artista parecia una piedra de oro tirada en la montaña.
Hablando horas y horas con esa vieja mapuche supe que ella era la vida y era el arte. Me dijo que antes de hablar conmigo iba a soñar conmigo, que en el sueño descubriria si yo era o no una persona de confianza. Tuve la suerte que al otro dia me hablara y pude entender la lengua del viento. Ella encarnaba todo lo que yo habia puesto en la utopia del arte. Ella era la poesia, mientras tomabamos cafe, me acariciaba la mano y escuchabamos al viento.Cuando esos autenticos artistas toman conciencia de lo que son, racionalizando lo que son, esa conciencia los “ensucia” y dejan de ser lo que eran en el mismo momento en que lo descubren. El espejo se rompe en mil pedazos.Hay tambien gente que tienen conciencia de lo que es el arte, a partir de la reflexion sobre lo que estan creando. Y aqui surge otra vez la division.Estan quienes actuan de artistas, impostan de artistas y a partir de la cristalizacion de la pose y del rol pervierten y depravan el verdadero sentir del artista. Cuanto mas crece el reconocimiento social mas pronto se convierten en la mascara, en la payasada de aquello que, como hombres, alguna vez fueron.
Hay otros, los hay, los hay, que sufren con el peso de esa conciencia y pese a todo intentan mantenerse limpios, lo limpio que se puede ser en la gran cloaca. La pregunta que se hace esa clase de artistas es: ¿Estoy vivo o estoy muerto?
Yo creo que se responden, con vomitos y balbuceos.
Creo que el artista de esta raza sabe que esta muerto, condenadamente muerto, y tiene miedo de estar muerto y por eso hace arte.
Para escapar de su muerte...
Es gente que anda por ahi, sin pensar en la tierra ni en el cielo y que actua en armonia con algo que la sociedad no quiere que exista y por ello se confabula para abortarlo, o destruirlo.
Es una armonia que se establece con lo desconocido, por lo perverso, con lo reprimido, con la ansiedad de lo divino y con el deseo de matar, que es igualmente necesario. Esa armonía los hace artistas, y no tienen conciencia de serlo. Si tuvieran conciencia, quizas todos los prejuicios que existen sobre el significado que socialmente tiene “ser artista” harian que su accion vital se desvirtuara.
Son inocentes. ¿Los hay? Sí, los he encontrado. Estan en los loqueros, a veces debajo del agua, o en un bodegon. Me tope con una artista parecia una piedra de oro tirada en la montaña.
Hablando horas y horas con esa vieja mapuche supe que ella era la vida y era el arte. Me dijo que antes de hablar conmigo iba a soñar conmigo, que en el sueño descubriria si yo era o no una persona de confianza. Tuve la suerte que al otro dia me hablara y pude entender la lengua del viento. Ella encarnaba todo lo que yo habia puesto en la utopia del arte. Ella era la poesia, mientras tomabamos cafe, me acariciaba la mano y escuchabamos al viento.Cuando esos autenticos artistas toman conciencia de lo que son, racionalizando lo que son, esa conciencia los “ensucia” y dejan de ser lo que eran en el mismo momento en que lo descubren. El espejo se rompe en mil pedazos.Hay tambien gente que tienen conciencia de lo que es el arte, a partir de la reflexion sobre lo que estan creando. Y aqui surge otra vez la division.Estan quienes actuan de artistas, impostan de artistas y a partir de la cristalizacion de la pose y del rol pervierten y depravan el verdadero sentir del artista. Cuanto mas crece el reconocimiento social mas pronto se convierten en la mascara, en la payasada de aquello que, como hombres, alguna vez fueron.
Hay otros, los hay, los hay, que sufren con el peso de esa conciencia y pese a todo intentan mantenerse limpios, lo limpio que se puede ser en la gran cloaca. La pregunta que se hace esa clase de artistas es: ¿Estoy vivo o estoy muerto?
Yo creo que se responden, con vomitos y balbuceos.
Creo que el artista de esta raza sabe que esta muerto, condenadamente muerto, y tiene miedo de estar muerto y por eso hace arte.
Para escapar de su muerte...
lunes, noviembre 08, 2004
miércoles, noviembre 03, 2004
Reflexion...
Esta idea me ha golpeado fuertemente en la cabeza...
YO ESTOY MUERTO!!!
Lo presiento cuando se que me esperas o me buscas.
¿Por que?
Cuando me esperas o me buscas ¿Es realmente a mi a quien quieres ver? ¿O solamente a una imagen en tu mente? Si es asi entonces quein esta frente a ti es un fantasma...
Esto lo confirmo cada vez que me doy cuenta que actuo tal y como esperas!
Presiento que cuando te asusto o te "Saco de onda" Hago un acierto, pues en esos momentos he logrado que me dejes de ver como lo que crees que soy. Pues comienzo a vivir de manera independiente e inarmonica con tu percepcion del mundo.
YO ESTOY MUERTO!!!
Lo presiento cuando se que me esperas o me buscas.
¿Por que?
Cuando me esperas o me buscas ¿Es realmente a mi a quien quieres ver? ¿O solamente a una imagen en tu mente? Si es asi entonces quein esta frente a ti es un fantasma...
Esto lo confirmo cada vez que me doy cuenta que actuo tal y como esperas!
Presiento que cuando te asusto o te "Saco de onda" Hago un acierto, pues en esos momentos he logrado que me dejes de ver como lo que crees que soy. Pues comienzo a vivir de manera independiente e inarmonica con tu percepcion del mundo.
Lo unico que no se;
Es si este bien que lo que haga
deba de ser armonico
a mi percepcion del mundo...
lunes, noviembre 01, 2004
Telaraña
Tengo una cierta facilidad para intuir cuándo va a llegar una tormenta. No importa que el dÃa amanezca despejado y tremendamente aburrido, o que en la radio digan que se llegará a los 13ºC. Yo tengo una sensación, y suelo acertar. No sólo me pasa con el tiempo. Digamos que soy un chico intuitivo. Es el mismo mecanismo que me lleva a escoger una nota musical y no otra cuando estoy componiendo o escribiendo. PodrÃa aplicarlo a otras facetas de la vida, pero no quiero ponerme estupendo. Supongo que la intuición es un resto de esa magia que inicialmente debió tener el ser humano. Llamémosle instinto de supervivencia o parentesco con los demonios...
Mientras escribo esto están estallando sobre La Ciudad 2 tormentas. Es alucinante asomarse a la ventana y ver el espectáculo de rayos, lluvia y viento. Es increÃble el poder absoluto de la naturaleza cuando los dos frentes de nubes chocan y se desata la maravilla.
No lo puedo evitar. Tiendo a asociar las tormentas con los cuerpos que luchan y se acarician y se follan. Todo empieza suavemente, algunas gotas descuidadas empiezan a precipitarse casi como por azar. De repente se siente una calma absoluta matizada tan sólo por el sonido de esas gotas al contacto con las hojas de los árboles. No pasa demasiado tiempo hasta que comienza el viento. Un viento cálido acompañado de una creciente intensidad de la lluvia.
Es como si el cielo y la tierra jugaran a acariciarse mutuamente. Es como si el calor acumulado por culpa de ese sol ardiente, las pieles sensibles y acaloradas, deseara con locura el contacto tÃmido al principio, salvaje después, de esas nubes crecientes y densÃsimas, como algunos besos.
Finalmente, todo se acelera.
No hay lÃmites a partir de cierto punto y la naturaleza es mucho más sabia que nosotros. El cielo posee a la tierra en una orgÃa de humedad, furia y belleza. Ella lo agradece y resplandece de nitidez y brillo.
Al cabo de un rato, saciados los dos, la noche se cierne sobre la ciudad asustada. El asfalto y el humo no tienen nada que ver con lo que acaba de ocurrir. Los habitantes de las colmenas de hormigón tampoco suelen darse cuenta.
Aunque seguro que hoy todos desean un poco más.
Mientras escribo esto están estallando sobre La Ciudad 2 tormentas. Es alucinante asomarse a la ventana y ver el espectáculo de rayos, lluvia y viento. Es increÃble el poder absoluto de la naturaleza cuando los dos frentes de nubes chocan y se desata la maravilla.
No lo puedo evitar. Tiendo a asociar las tormentas con los cuerpos que luchan y se acarician y se follan. Todo empieza suavemente, algunas gotas descuidadas empiezan a precipitarse casi como por azar. De repente se siente una calma absoluta matizada tan sólo por el sonido de esas gotas al contacto con las hojas de los árboles. No pasa demasiado tiempo hasta que comienza el viento. Un viento cálido acompañado de una creciente intensidad de la lluvia.
Es como si el cielo y la tierra jugaran a acariciarse mutuamente. Es como si el calor acumulado por culpa de ese sol ardiente, las pieles sensibles y acaloradas, deseara con locura el contacto tÃmido al principio, salvaje después, de esas nubes crecientes y densÃsimas, como algunos besos.
Finalmente, todo se acelera.
No hay lÃmites a partir de cierto punto y la naturaleza es mucho más sabia que nosotros. El cielo posee a la tierra en una orgÃa de humedad, furia y belleza. Ella lo agradece y resplandece de nitidez y brillo.
Al cabo de un rato, saciados los dos, la noche se cierne sobre la ciudad asustada. El asfalto y el humo no tienen nada que ver con lo que acaba de ocurrir. Los habitantes de las colmenas de hormigón tampoco suelen darse cuenta.
Aunque seguro que hoy todos desean un poco más.
LOS PERGAMINOS DE SALITRE - 2001
Una noche, se alzo por encima de la monotonia,
sus manos viejas resonaron
como jovenes pergaminos de salitre.
Sin renegar, su rostro
monto un caballo desolado
con cascos de fecha y viento.
El dolor estaba en apogeo,
o hacia, con cada lagrima,
a lo lejos, canciones invernales:
hojas prendidas de su cuerpo.
Se alzo ciego de angustia,
lleno con garabatos su alforja negra,
y en medio de los senos de la sombra,
pinto un aviso
con letras color a miercoles borrosos
para los hijos rotos de cada hombre
que le siguiera…
Nunca vimos apagarse su colilla,
mientras, se fumaba el cielo con ambos dedos.
INQUILINO URBANO
En los ultimos recodos urbanos
todo parece diciembre:
se quiebra el sexo del alba,
y las tardes se agigantan
escaneando los ojos miedosos
de los arboles callejeros.
Los transeúntes acorralan
sus animos con cigarrillos
caoticos, tras los muros
abarrotados con dolores
de matices crudos y muertos.
La luna voluptuosa exhuma
su savia aviesa: alcohol
para las junglas del cemento,
y los pobres murcielagos
hacen de parabrisas
en los cristales de la noche.
Es viernes: los sueños
se alargan como lagrimas
sin pasamontañas de verguenza,
y con dos piernas nocturnas
en las esquinas melancolicas
alquilan sus sonrisas ya enfermas.
Recojo mi aliento triste,
el frÃo reluciente avanza
por mis medulas,
arqueo mi rostro cansado,
y duermo en los titulares de los periódicos
como un eco débil y solitario.
Desnudo1
METAMORFOSIS
Oscuro y enterrado, como búho,
espera en el silencio húmedo,
aplazando la sordidez,
consume murmullo tras murmullo
cada palabra,
como si fuera el último bocado
antes de la metamorfosis.
Aplasta férreamente
las posibles disensiones,
depura lo superfluo
que se antepone al valor mismo
de las cosas, pervirtiéndolas.
Solo queda lo indescriptible,
aquello que se da por llamar
lo inefable.
Razón de esta búsqueda, este diario
ejercicio de crear la vida
con despojos cercenados a cadáveres.
Oscuro y enterrado, como búho,
espera en el silencio húmedo,
aplazando la sordidez,
consume murmullo tras murmullo
cada palabra,
como si fuera el último bocado
antes de la metamorfosis.
Aplasta férreamente
las posibles disensiones,
depura lo superfluo
que se antepone al valor mismo
de las cosas, pervirtiéndolas.
Solo queda lo indescriptible,
aquello que se da por llamar
lo inefable.
Razón de esta búsqueda, este diario
ejercicio de crear la vida
con despojos cercenados a cadáveres.
¡nunca tocarás nada!
porque estás cagado por todo eso.”
Ya no sientes la brisa ni el vasto océano de tan ocupado que te encuentras tratando de agujerearle la ilusión a los demás, tratando de remendarle los agujeros a ese sueño impotente que ya no quiere soñar contigo. Planeaste aquel momento hasta en la oscuridad invisible de tus ambiciones diarias, te empeñaste en construir un lúgubre castillo de glorias inciertas a costa de los demás, robaste un par de ideas de algunos nobles mensajeros y saliste disfrazado con alguna dudosa creencia bajo el brazo que tus actos ni siquiera pueden justificar.
Te retuerces como un animal agonizante en soledad que va destilando de a poco el aroma de su muerte. Tu mente es el castigo mismo de una epiléptica madriguera de arácnidos hambrientos y el delirio de tu grandeza. Ni el más suicida de los pensamientos se compara con esa retorcida obsesión mental. Ni el más ruin de los dictadores ideó tanta miseria. Todo en nombre de los cochinos dedos de tu mente, que desde el fango más denso no paran arrojar al aire esos dardos de infante, inútiles por más viles que sean.
¡No corras tras esa silueta perversa que aún no te ha visto!
No tiene objeto la paranoia de tus atajos imaginarios, ni las alocadas percepciones que proyectas en los demás. Piensa que al final de todo la verdad pesará más que toda esta farsa: la verdad que te transforma de vida y muerte de un solo soplo. La nada, esa tan afable compañera del vacío, invade con sus chirridos agudos el ritmo de tus pensamientos mientras te escupe con la más sucia de sus displicencias. Y hasta quizás se ría de tu omnipotencia, quizás, tal vez y en lo cierto.
Un sol indiferente amenazará el cielo dentro de unas horas y tu ser dormirá en mantos de sueños alados: quizás estés pensando en grandes cartas, quizás estés un poco radiante, pero no por eso menos expectante, no menos esclavizado a los filosos dictámenes que emergen de tu mente.
Te retuerces como un animal agonizante en soledad que va destilando de a poco el aroma de su muerte. Tu mente es el castigo mismo de una epiléptica madriguera de arácnidos hambrientos y el delirio de tu grandeza. Ni el más suicida de los pensamientos se compara con esa retorcida obsesión mental. Ni el más ruin de los dictadores ideó tanta miseria. Todo en nombre de los cochinos dedos de tu mente, que desde el fango más denso no paran arrojar al aire esos dardos de infante, inútiles por más viles que sean.
¡No corras tras esa silueta perversa que aún no te ha visto!
No tiene objeto la paranoia de tus atajos imaginarios, ni las alocadas percepciones que proyectas en los demás. Piensa que al final de todo la verdad pesará más que toda esta farsa: la verdad que te transforma de vida y muerte de un solo soplo. La nada, esa tan afable compañera del vacío, invade con sus chirridos agudos el ritmo de tus pensamientos mientras te escupe con la más sucia de sus displicencias. Y hasta quizás se ría de tu omnipotencia, quizás, tal vez y en lo cierto.
Un sol indiferente amenazará el cielo dentro de unas horas y tu ser dormirá en mantos de sueños alados: quizás estés pensando en grandes cartas, quizás estés un poco radiante, pero no por eso menos expectante, no menos esclavizado a los filosos dictámenes que emergen de tu mente.
A tantas y tantas horas...
El último poeta maldito nació,
cantó sobre los confines del espacio,
nos descubrió el enigma del tiempo,
y nos reveló el verdadero nombre de los dioses.
Era hijo de la mente universal
Cantó sobre el balance de la energía.
Y para hacer poesía no quedaba nada.
Todos los seres se miraron con amor
pues las respuestas habian sido reveladas.
Entonces el universo se contrajo...
cantó sobre los confines del espacio,
nos descubrió el enigma del tiempo,
y nos reveló el verdadero nombre de los dioses.
Era hijo de la mente universal
Cantó sobre el balance de la energía.
Y para hacer poesía no quedaba nada.
Todos los seres se miraron con amor
pues las respuestas habian sido reveladas.
Entonces el universo se contrajo...
sábado, octubre 23, 2004
Quiza solo un poco mas sabio...
He podido descubrir ciertas cosas del mundo;
Por ejemplo que un kilo de mariposas no pesa.
(A menos que las mariposas esten dormidas)
Que estar vivo o muerto puede ser la misma cosa
Si no se esta conciente.
Que vivir como si fueramos topos seria hermoso
Si aprendieramos a Amar en braile.
Que permanecer en ti (Dentro de ti)
De alguna forma es mi estado perfecto...
Por ejemplo que un kilo de mariposas no pesa.
(A menos que las mariposas esten dormidas)
Que estar vivo o muerto puede ser la misma cosa
Si no se esta conciente.
Que vivir como si fueramos topos seria hermoso
Si aprendieramos a Amar en braile.
Que permanecer en ti (Dentro de ti)
De alguna forma es mi estado perfecto...
Del Manual de Bestialidades...
Bueno; pues he aqui que estoy dando continuidad a mis depraves. El dia de hoy me he levantado un poco agripado y me siento sin ganas de ir a trabajar, Pero que le puedo hacer? Esto es lo que hay que hacer para conseguir lo que queremos del mundo.
Si hoy es el primer día del resto de mi vida ¿qué hice ayer?
Si hoy es el primer día del resto de mi vida ¿qué hice ayer?
viernes, octubre 22, 2004
Del Manual de Bestialidades... [intro]
Antes de comenzar con esto pondria sobre la mesa (Bueno ok! en la pantalla) la siguiente pregunta: ¿A que me estoy refiriendo con bestialismo o lo que es lo mismo que es el Bestialismo Magico?.
Podríamos definir al "Bestialismo Mágico" como un conjunto de acciones humanas que atentan contra el "sentido comun", las cuales no son percibidas en su mayoría debido a que forman parte de la cotidianidad, y aunque en ocasiones se presenten con un componente extraño, atemporal y fantastico, constituyen una manifestacion tragicomica de nuestra realidad.
En tal sentido, el "Bestialismo Mágico" es un movimiento pseudo-artistico que busca retratar los avatares de este fenomeno, que por su caracter asfixiante, alienante e incomprensible, mas que explicarlos, dicho movimiento se ha propuesto exponerlos de manera jovial, incoherente, multideterminada, minimalista y fantástica. Y aunque pueda no ser admitido, siempre tendran un viso de una grotesca y oscura realidad...
Por ende, solo nos quedará reírnos de los resultados.
Manifiesto del bestialismo magico:
¿De donde venimos? ¿Que ocurre despues de la muerte? ¿Cuanto durara la copula del oso panda? ¿Qué fue primero: la gallina o el huevo del gallo? En toda epoca el hombre se ha hecho las mismas preguntas esenciales en la busqueda por comprender su existencia, obteniendo solo respuestas parciales o meras interpretaciones. De igual manera, el entender su entorno social, se ha convertido en motivo de las mas extensas indagaciones que buscan satisfacer esas dudas con las cuales el hombre procura darle sentido a su vida, como abajo es arriba, como arriba es abajo y si miro para el norte, tres cuartas partes de mi estarán mirando para el este - sur- oeste.
En una época donde impera la razón y en la que todo parece tener una explicacion logica, las mas excelsas contradicciones aparecen reflejadas en un caos informativo que aleja al hombre aun mas de la comprension a pesar de encontrarse en uno de los puntos mas elevados del desarrollo de su civilizacion. Las preguntas de siempre siguen teniendo vigencia...
Y aunque algunos, saturados de mentiras y discursos de poder, hayamos decidido celebrar la incomprension con la risa del sin sentido, continuamos con la búsqueda inicial, pura e ingenua, sincera y contemplativa...
Entendemos que se trata de una materia muy densa, complicada en apariencia y muy dificil de aprehender para el lector novicio.
Sin embargo con la fe necesaria, la buena vibra y un toque de práctica en la comprension de temas paidoparapsicologicos se puede llegar a una afable cercania con esta verdad. Para esta comprension recomendamos, en una primera instancia, ingerir copiosas dosis de jugo de tomate de palo en la mañana, aplicar frecuentemente lavativas de acelga en horas del mediodía y por la noche, durante siete veces siete, practicar la meditacion trascendental.
En definitiva, nos encontramos frente a un movimiento que busca retratar la real realidad (o viceversa) en su caracter poli-a-morfo y/o/u perverso, es decir, de la misma manera y con la misma capacidad expresiva que tiene un niño al experimentar la desavenencia de enfrentarse por primera vez al mundo, luego de ser cruelmente destetado.
Como dice un refrán popular: "Mientras mas le daba, la doña mas me pedía (...) Y así el mundo dejo de girar".
El Bestialismo Magico se nos presenta de manera eterea, fugaz y multideterminada, siendo por ende nuestra jovial (y en ocasiones lucrativa) cruzada, el develarlo y traducirlo a inteligibles relatos que, aunque en ocasiones se presenten como expresiones grotescas, exageradas o producto de las mentes mas desadaptadas, no son mas que avatares o manifestaciones de este fenomeno macro-socio-espiritual que hoy nos ha provocado mentar como:
Podríamos definir al "Bestialismo Mágico" como un conjunto de acciones humanas que atentan contra el "sentido comun", las cuales no son percibidas en su mayoría debido a que forman parte de la cotidianidad, y aunque en ocasiones se presenten con un componente extraño, atemporal y fantastico, constituyen una manifestacion tragicomica de nuestra realidad.
En tal sentido, el "Bestialismo Mágico" es un movimiento pseudo-artistico que busca retratar los avatares de este fenomeno, que por su caracter asfixiante, alienante e incomprensible, mas que explicarlos, dicho movimiento se ha propuesto exponerlos de manera jovial, incoherente, multideterminada, minimalista y fantástica. Y aunque pueda no ser admitido, siempre tendran un viso de una grotesca y oscura realidad...
Por ende, solo nos quedará reírnos de los resultados.
Manifiesto del bestialismo magico:
¿De donde venimos? ¿Que ocurre despues de la muerte? ¿Cuanto durara la copula del oso panda? ¿Qué fue primero: la gallina o el huevo del gallo? En toda epoca el hombre se ha hecho las mismas preguntas esenciales en la busqueda por comprender su existencia, obteniendo solo respuestas parciales o meras interpretaciones. De igual manera, el entender su entorno social, se ha convertido en motivo de las mas extensas indagaciones que buscan satisfacer esas dudas con las cuales el hombre procura darle sentido a su vida, como abajo es arriba, como arriba es abajo y si miro para el norte, tres cuartas partes de mi estarán mirando para el este - sur- oeste.
En una época donde impera la razón y en la que todo parece tener una explicacion logica, las mas excelsas contradicciones aparecen reflejadas en un caos informativo que aleja al hombre aun mas de la comprension a pesar de encontrarse en uno de los puntos mas elevados del desarrollo de su civilizacion. Las preguntas de siempre siguen teniendo vigencia...
Y aunque algunos, saturados de mentiras y discursos de poder, hayamos decidido celebrar la incomprension con la risa del sin sentido, continuamos con la búsqueda inicial, pura e ingenua, sincera y contemplativa...
Entendemos que se trata de una materia muy densa, complicada en apariencia y muy dificil de aprehender para el lector novicio.
Sin embargo con la fe necesaria, la buena vibra y un toque de práctica en la comprension de temas paidoparapsicologicos se puede llegar a una afable cercania con esta verdad. Para esta comprension recomendamos, en una primera instancia, ingerir copiosas dosis de jugo de tomate de palo en la mañana, aplicar frecuentemente lavativas de acelga en horas del mediodía y por la noche, durante siete veces siete, practicar la meditacion trascendental.
En definitiva, nos encontramos frente a un movimiento que busca retratar la real realidad (o viceversa) en su caracter poli-a-morfo y/o/u perverso, es decir, de la misma manera y con la misma capacidad expresiva que tiene un niño al experimentar la desavenencia de enfrentarse por primera vez al mundo, luego de ser cruelmente destetado.
Como dice un refrán popular: "Mientras mas le daba, la doña mas me pedía (...) Y así el mundo dejo de girar".
El Bestialismo Magico se nos presenta de manera eterea, fugaz y multideterminada, siendo por ende nuestra jovial (y en ocasiones lucrativa) cruzada, el develarlo y traducirlo a inteligibles relatos que, aunque en ocasiones se presenten como expresiones grotescas, exageradas o producto de las mentes mas desadaptadas, no son mas que avatares o manifestaciones de este fenomeno macro-socio-espiritual que hoy nos ha provocado mentar como:
BESTIALISMO MÁGICO.
Cuanto me costo hacer este blog?
- 375 latitas de cerveza.
- Muchos pedidos de auxilio.
- Un ronquido espasmódico en la madrugada.
- Un cuasi incendio de velas prendidas.
- Tres servidores que me bloquearon por subir imágenes indecorosas.
- Un gato con poto de mujer y una parra con caderas
- Mi mejor amigo que dice: Mi amigo ya no sale del internet.
- Mi mama que piensa: Mi hijo ya no me escucha!
- Una vieja barba de caballero insomne
- Noches de noches con pablo riveros frente al pc
- Presión alta y un paro cardiorrespiratorio
- Un blogger en inglés y un lycos en francés (Y yo que sólo hablo español básico)
- Una avalancha de términos raros
- 75 tazas de café
- La chica que se fue por estar yo muy ocupado
- La ambulancia que nunca llegaba
- Los errores que siempre venían
- Ese temblor de mi mano derecha
- Venado tuerto, monzón y la pampa húmeda,
- Fiebre alta, baja presión y sentirme inútil,
- Dos chicas que vinieron a verme y les dije "bye"
- Dos chicas que no me vinieron a ver más y me dijeron "chau"
- Una noche enloquecida con rachmaninov de sedante.
- La boleta de luz, gas y agua, impagas.
- Una noche de escorpiones
- Un amanecer de nieblas voraces
- Todo el maldito pasado por atrás
- Y todo el maldito BLOG por delante!!!
lunes, octubre 18, 2004
En la calle
Conozco esa mirada de punto de lectura.
Esa mirada acuñada
por las palabras que mira...
porque sólo las mira.
Quizá después de todo
lo que acontece bajo unos dedos
nos es sino la falsa magnitud de lo indecible;
lo que no escriba no podrá ser dicho.
Lo que acumule para siempre será del todo falso.
Lo que inspire rubor me será tu dolor de brazos,
tu fisura en el aire, tu gimoteo absurdo
por todo aquello que sucede desde siempre
y no eres capaz de entender.
Conozco esa mirada de punto de lectura.
Se me antoja, en verdad, trágica...
en lugar de crearme me enciende.
En lugar de extasiar soledades
sigue leyendo la premura y la provocación.
Esa mirada acuñada
por las palabras que mira...
porque sólo las mira.
Quizá después de todo
lo que acontece bajo unos dedos
nos es sino la falsa magnitud de lo indecible;
lo que no escriba no podrá ser dicho.
Lo que acumule para siempre será del todo falso.
Lo que inspire rubor me será tu dolor de brazos,
tu fisura en el aire, tu gimoteo absurdo
por todo aquello que sucede desde siempre
y no eres capaz de entender.
Conozco esa mirada de punto de lectura.
Se me antoja, en verdad, trágica...
en lugar de crearme me enciende.
En lugar de extasiar soledades
sigue leyendo la premura y la provocación.
sábado, octubre 16, 2004
Te quiero a las dos de la manaña y a las doce del dia.
Te quiero cuando parto de mi cama al baño con la luz apagada,
Cuando no me hallo en mi,
y que busco encotrar lo que soy en ti.
te quiero como quiero a mis rodillas
a mis sueños en turbo
Y a mis fantasias.
Te quiero como solo quiere aquel que nunca tiene.
como solo se halla aquel que esta perdido un largo rato.
Asi es como te quiero...
Te quiero cuando parto de mi cama al baño con la luz apagada,
Cuando no me hallo en mi,
y que busco encotrar lo que soy en ti.
te quiero como quiero a mis rodillas
a mis sueños en turbo
Y a mis fantasias.
Te quiero como solo quiere aquel que nunca tiene.
como solo se halla aquel que esta perdido un largo rato.
Asi es como te quiero...
viernes, octubre 15, 2004
Mientras me muero...
Algunas veces he escuchado
Las voces del mundo.
Murmullos imparables que martillan
Mi cerebro entre siseos y risitas.
Me tortura el no poder entender lo que dicen,
Pero durante un segundo creo poder entender lo que cuentan.
Y al siguiente se me olvida todo!!
Y comienza el vacio y el miedo.
No somos ni pez ni carne
Ni hombre ni mujer
solamente un segundo en el tiempo.
Los cuadros que cuelgan en mi pared
Me observan sin parar.
Y el payaso al que tanto miedo
Le tenia de niño
Vuelve a plantarse amenazante con risas burlonas...
Las voces del mundo.
Murmullos imparables que martillan
Mi cerebro entre siseos y risitas.
Me tortura el no poder entender lo que dicen,
Pero durante un segundo creo poder entender lo que cuentan.
Y al siguiente se me olvida todo!!
Y comienza el vacio y el miedo.
No somos ni pez ni carne
Ni hombre ni mujer
solamente un segundo en el tiempo.
Los cuadros que cuelgan en mi pared
Me observan sin parar.
Y el payaso al que tanto miedo
Le tenia de niño
Vuelve a plantarse amenazante con risas burlonas...
Jueves... (Noticias frescamente viejas)
Llevo mirando noticieros por largo rato. Y no he visto cosas nuevas; Una crisis de hace mas de 70 años y que dicen que es otra. Una politica que arroja piedras a todo mundo y que despues miran al cielo preguntando: ¿Y yo por que? Una actriz ha posado desnuda para una conocidisima revista para caballeros y de la cual no compre un ejemplar para verla yo tambien. Pero de lo unico que me he dado cuenta es que la television en verdad te roba la atencion y que es en verdad muy ruidosa. Y que no es lo mismo a tener una radio a todo volumen que un televisor encendido.
domingo, octubre 03, 2004
De sueños y cosas...
Soñe en tus sueños que estaba,
Baculo pequeño de la muerte
Quilla resplandeciente de luz
Que habras de cortar con mi vida.
Que habras de sostener mis manos.
Mis manos que hasta ayer fueron mis alas
Y hoy solo un accesorio mas de mi muerte.
Tuve un sueño...
Un sueño atraviesa el aire en una sola direccion.
Una flecha...
Pongo la mirada en le destino de la flecha y ahi estoy
(En pleno vuelo)
Sin ver el cuerpo expuesto que ha de desgarrar mi propia envoltura.
Me arrancara la piel con los dientes...
Una voz; hace eco en otro sitio.
De saltar astillas de un cristal
(Que se rompe)
Y su voz flota sobre la multitud.
Una multitud ciega…
Lento vaiven de un mar de rostros,
Tengo los ojos; Fijos en un cuerpo…
Tal vez...
Tal vez...
Tal vez...
Quiza...
Realmente no lo se de cierto...
Baculo pequeño de la muerte
Quilla resplandeciente de luz
Que habras de cortar con mi vida.
Que habras de sostener mis manos.
Mis manos que hasta ayer fueron mis alas
Y hoy solo un accesorio mas de mi muerte.
Tuve un sueño...
Un sueño atraviesa el aire en una sola direccion.
Una flecha...
Pongo la mirada en le destino de la flecha y ahi estoy
(En pleno vuelo)
Sin ver el cuerpo expuesto que ha de desgarrar mi propia envoltura.
Me arrancara la piel con los dientes...
Una voz; hace eco en otro sitio.
De saltar astillas de un cristal
(Que se rompe)
Y su voz flota sobre la multitud.
Una multitud ciega…
Lento vaiven de un mar de rostros,
Tengo los ojos; Fijos en un cuerpo…
Tal vez...
Hemos caido lo suficiente como para reconocernos en un cuadro asi.
Tal vez...
Solo somos unos locos que han encontrado un espejo para mirarse a si mismos por solo unos segundos.
Tal vez...
Nos gusta sentirnos simplemente asi, pues le da significado a nuestra pequeña muerte.
Quiza...
Como los niños hemos encontrado el juego perfecto y le damos uso mientras nos parezca divertido.
Realmente no lo se de cierto...
(Simplemente lo supongo...)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)